SoChic!

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 28

2010-11-24T12:07:00.000+01:00

- La gente famosa sufre más que la anónima; es una evidencia – dijo Natasha, secando sutilmente sus labios con la servilleta, y yo asentí. Llevo toda la vida relacionado con gente ‘muy conocida’, y la presión mediática hace que o abandonen muy pronto o se vuelvan locos (¿os suena Britney Spears?). – Parece que no comprenden que las emociones se multiplican al controlar, constantemente, tus emociones en público. No son ni fríos ni secos, son auténticos controladores – terminó y sonrió.

La estricta educación inglesa de Natasha se percibe en cada suculenta palabra de su vocabulario. No suena demasiado culta, pero sabe exactamente cómo decir lo que quiere con una dulzura embriagadora.

- El que lo supera consigue mantenerse el tiempo que quiera y decidir si se mantiene en un discreto segundo plano o llenando las portadas de las revistas. Como comprenderás, siendo la nieta de quien soy, ya sabrás por qué preferí convertirme en una fantasma.

- En un fantasma muy elegante – dije y ella sonrió.

- Personas como tu madre, Peter, son las que hacen que esto sea un ejemplo de que cualquiera puede conseguir lo que se propone en la vida, de la forma que sea, sin ser la hija o ni la nieta de nadie… - terminó en un suspiro.

- Bueno, la forma de mi madre no ha sido muy ortodoxa, la verdad.

- ¿Por qué no? – preguntó tranquilamente, con la mirada fija en mi. – Las mujeres somos conscientes del poder sexual que causamos en los hombres. Una cosa es follar y otra volver loco a un hombre – dijo y yo no pude evitar reírme. – Tu madre ha sido la mujer de la alta sociedad americana más deseada en treinta años consecutivos.

- Eso es verdad…

- Envidiada por esposas, criticada por inseguras y admirada por jovencitas como yo.

- ¿Estás de broma? – dije sin querer hacer mucho caso a la posibilidad que el destino me ofrecía saber que la nieta de Vuitton era fan de mi madre.

- Ser amiga de tu madre se puede comparar a la sensación que tuve cuando conocí al amor de mi vida – dijo y rió.

Durante la operación de mi madre Natasha no dejó de contarme historias de su familia, supongo que para hacerme olvidar la angustia de pensar que no volvería a ver a mi madre radiante mientras las chicas de Dior le hacían la mujer más feliz de la tierra. Se lo agradecí.

La operación duró unas escasas, e interminables, tres horas. El cirujano habló con nosotros después de la intervención y , tras darnos la buena noticia de que todo había salido mejor de lo esperado y que el tumor era más pequeño de lo que creían, tuvo que recogerme del suelo para reanimarme después de desmayarme a sus pies. Evidentemente, además preocuparse de mi madre, Natasha tuvo que hacer lo propio conmigo. Me sentí acogido por ella, y su mundo me ayudó a desviar la atención.

Días previos a ser hospitalizada, mi madre (como no) había programado la fiesta más ‘Chic’ del verano en Miami y, claro, nos fuimos de compras.

Mathew y yo, escoltados por mi madre y Natasha, nos fuimos a Gucci. Michelle, viejo amigo de la familia (y un invitado más a la fiesta de mi madre) nos arregló dos trajes de verano gris perla, y nos regaló unas camisas de esmoquin ‘monísimas’ de la nueva colección. Natasha nos llevó a su boutique y nos regaló zapatos y gemelos de la firma. Chanel nos brindó un almuerzo ligero, mientras mi madre elegía vestido, y al caer la tarde, Miss O’Hara Crawford, dueña de medio Miami, nos abrió las puertas de su casa, y a Mathew y a mi, la oportunidad de conocer a su sobrino Paul; modelo, gay y poseedor de un descomunal miembro, de considerable prestigio. Y es que si algo tiene Miami es que todo, incluido el sexo, es siempre oversized!

La aportación de Mathew a la fiesta (aparte de su incuestionable hermosura) fue una banda de jazz de New Orleans, con seis componentes: un bajo, un pianista, un batería, un guitarra, una cantante y un Dj que se encargaba de ‘revisar’ los clásicos (SoCool!). La lista de invitados pasó cuatro filtros antes de ser aceptada por mi madre y los directores de los cinco mejores hoteles de la ciudad frotaron las manos cuando la lista se hizo pública y se desveló el nombre de sus próximos exclusivos clientes. Camila me llamó estresada.

- Peter, ¡tengo que ir a esa fiesta! – dijo gritando.

- Holy shit! Camila. Me has dejado sordo.

- Peter, no se habla de otra cosa. Stella McCartney ha confirmado que irá.

- Ya lo sabía – le dije con calma. – La he sentado junto a Madonna; como se llevan tan bien….

- ¿Qué? ¿¡Irá Madonna!?

- Camilla si no dejas de gritar, colgaré. Quisiera oír la música el día de la fiesta…

- Cogeré un avión esta noche, ¡un jet! Lo pagaré. Pero déjame ir, Peter.

- No puedo hacer nada en la lista de invitados. Sólo estarán los que mi madre quiere que estén, los cercanos, supongo.

- Si claro. Ahora me dirás que Madona es intima de tu madre.

- ¡Uy! Te sorprenderías de lo amigas que son.

- Tengo la impresión que cada vez te conozco menos… - se sinceró Camila.

- Como comprenderás estaré algo alejado del trabajo en los próximos meses – dije y Camila se olvidó de la fiesta y volvió a ser la amiga de siempre.

- Te llamaré el día que la operan. Cuídate mucho. Un abrazo – dijo, colgó y en ese momento sentí que el mundo se me venía abajo.

Por suerte, estaba solo y pude desahogarme en la ducha bajo el agua caliente. Me metí en la cama desnudo y debí dormirme enseguida porque los besos de Mathew me devolvieron a la realidad cuando subió a dormir y entonces pude hablar, por primera vez, de lo mal que me sentía con alguien. Y menos mal. La mañana siguiente, Natasha dispuso que desayunaríamos en la piscina, para dejarle la cocina libre al servicio para la preparación de la fiesta. Mathew se marchó muy temprano a trabajar unas horas y yo me vestí de Prada para ir a desayunar.

- Mamá ¿se puede saber qué haces?

- Lo que cualquier madre haría si tuviera todo el dinero que tengo yo – dijo y sonrió con picardía.

- Tengo mas dinero del que podría gastar, no quiero más. ¿Por qué no se los das a la fundación de Ophra?

- Y ¿por qué habría de hacer eso teniendo un hijo?

- ¿Por qué tu hijo no se morirá de hambre ni aunque viviera tres vidas seguidas?

- Tres vidas seguidas son muchas vidas – dijo ella sonriendo, ante la atenta mirada de Natasha que no sabía si reír, llorar o aplaudir la ‘Sit com’ que presenciaba. – Ya hago mucha beneficencia, Peter; tengo corazón.

- Si. En Dior lo celebran cada vez que te ven entrar por la puerta.

- ¡Peter! – gritó mi madre avergonzada y Natasha tuvo que parar de beber antes de escupirle el café a alguien a la cara. – No me discutas. – continuó mi madre muy seria. – Pondré todas mis propiedades a tu nombre y haremos efectivo el testamento.

- Dime que heredaré todos tus Balenciaga, por favor.

- Peter, deja de frivolizar ¿quieres? – dijo mi madre ofendida, en un tono de voz poco usual hacia mi.

- No frivolizo, intento quitarle hierro al asunto – dije, y llené de nuevo mi vaso con zumo de naranja. – Nada más.

- Pues por un momento podrías tomarte la vida un poco en serio y dejar de hacer broma de todo lo que digo.

- ¿Tomarme la vida en serio? – dije indignado.

- Os veo luego, chicos – dijo Natasha y se levantó. Ni la miré.

- Esto es muy serio, Peter, como para que bromees constantemente. Tengo cáncer y no sé si me voy a morir. Sólo pretendo dejarte lo mejor que tengo y que no te sientas mal si no salgo de esto, y tú parece que no sabes como me siento.

- Y ¿Tú?

- Yo ¿qué?

- ¿Sabes tú como me siento yo? ¿Has pensado, siquiera, que la que puede morirse es Mi madre? – dije y ella se quedó callada. – Me hablas de frivolizar, Mamá, cuando parece que lo único que te importa es dejarme ‘mas’ dinero del que ya tengo. ¿Te has preguntado si no es frívolo buscarme un novio para traerme a Miami y decirme que tienes cáncer, como has hecho, en vez de llamarme por teléfono y decírmelo, como haría cualquier madre normal?

- Lo hice para que no sufrieras, Hijo – dijo ella en voz baja.

- Y ¿por qué no piensas que yo estoy haciendo lo mismo ahora contigo, en vez llorar por las esquinas pensando que a lo mejor te pierdo para siempre – terminé sin evitar las lágrimas. – No has contado conmigo para algo tan importante como una enfermedad como esta, Mamá. Y, además, de tu poco ético procedimiento, tengo que tragarme una fiesta, docenas de personas a nuestro alrededor y que el pobre Mathew no reciba ni una caricia porque yo no tengo la cabeza para eso en este momento – dije apesadumbrado, entre lágrimas.

- Lo siento – dijo mi madre cogiendo mi mano.

- Pues no lo sientas y disfruta de esta forma tan maravillosa de evadir los problemas que es la frivolidad, porque créeme que, si se diera el caso, prefiero que te mueras viéndome feliz y bromeando.

- Y yo también prefiero verte sonreír, Peter – me dijo ella con un brillo en los ojos que nunca antes había visto y me abrazó.

Pasamos el resto del día juntos, organizando la distribución de los invitados en las mesas y firmando las facturas, junto a Natasha. Almorzamos poco después las 12 (quizás temprano en España pero es que el desayuno en América se sirve a las 7 30 de la mañana) y luego dormimos unas horas, antes de comenzar a prepararnos para la fiesta.

Aquella noche, la madre más orgullosa del mundo fue la anfitriona perfecta en la fiesta del año, según el Vanity Fair, y Mathew, al fin, y tras haberme sacado del cuerpo toda la angustia, supo porqué Peter Ciccone es el ‘Soltero del culo de Oro’.

- Estabais tan guapos – dijo Camila desde su oficina. – Pero ¿por qué tu madre iba de Chanel?

- Pues porque sabía que la mayoría vendría vestida de Dior por complacerla a ella.

- Yo de mayor quiero ser como tu madre… - suspiró Camila para luego exclamar – So Divine!

- Tampoco te queda tanto, claro que no sé si te quedarían tan bien los vestidos como a ella.

- Eso déjamelo a mi – dijo y ambos reímos.

- ¿Qué tal está?

- Bien. Durmiendo lo que no ha dormido nunca, pero el médico dice que es normal.

- Y ¿tú como lo llevas?

- Tranquilo, ya sabes… Natasha es una segunda madre excelente y está encantada conmigo, así que…

- ¿Sabes una cosa? – preguntó de pronto. – No sé si te odio porque te admiro o te admiro porque te odio.

- Vaya, es lo más profundo que has pensado en… ¿treinta y siete años?

- Vete a la mierda, Peter.

- No en serio – dije riendo. – Y además es un pensamiento sobre mi; me siento alagado.

- Eres un frívolo, Peter Ciccone.

- Gracias – respondí yo con una gran sonrisa en mi cara.

- ¿Vendrás a Londres el mes que viene?

- Iré para comer contigo y con tu jefe…

- Nuestro jefe – se adelantó a rectificar Camila.

- Pero regresaré a Barcelona el mismo día o el día siguiente para estar con mi madre.

- Jamás pensé que podrías traerte a tu madre a vivir contigo a Barcelona.

- Ni yo. Pero ¿qué iba a hacer? No quería dejarla en Miami, sola con Natasha.

- ¿Ya se ha acostumbrado a tu casa?

- El que no se acostumbra soy yo; para ella es como estar en un hotel y Natasha ha ido a ‘La Sagrada Familia’ diez veces en un mes – dije riendo. – Creo que el ayuntamiento ya se plantea hacerla hija predilecta de la ciudad.

- Ya no tienes excusa para presentármela. Tengo un vuelo la semana que viene para ir a ver a tu madre a Barcelona – dijo Camila feliz.

- Lo que no has hecho en dos años por mi lo haces por conocer a Natasha.

- ¡Peter! – gritó. – Lo hago por tu madre.

- Si claro… - dije yo haciendo burla.

- Y, aunque no te lo creas, para darte un abrazo a ti también – dijo y yo me sentí muy bien. – Además, te llevaré tu regalo de Navidad adelantado.

- ¿Qué es?

- El Vogue con la editorial de Ultrafabulous! con el reportaje de tu madre.

- Te Amo, Camila – dije y ella soltó una carcajada.

Peter Vs Roy (Conversaciones)

2010-09-20T11:29:00.002+02:00

Peter

¿Por qué tengo la impresión de que quieres más a mi madre que a mi?

Roy

¿Vas a empezar por una pregunta?

Peter

Es una entrevista. En las entrevistas se hacen preguntas. Y tú has contestado con una, también.

Roy

Tienes razón.

Peter

Como siempre, pero aún no me has contestado.

Roy

Bueno. Supongo que deseo que tengas una madre como la tuya.

Peter

Mi madre es como tú quieres que sea, igual que yo.

Roy

No es del todo cierto. El personaje lo creé yo pero tú has caminado solo, has evolucionado.

Peter

Pues yo me veo donde siempre…

Roy

Ah ¿si?

Peter

Hombre trabajo en lo mismo y hago las mismas cosas que he hecho siempre; excepto drogarme. Ni siquiera fumo.

Roy

No lo has hecho nunca.

Peter

Hon! En el NY de los noventas, donde tú me colocaste, se fumaba, y mucho. Era…

Roy

¿Chic?

Peter

¿Por qué mi vida se escribe bajo el nombre de SoChic!?

Roy

Tu vida es Chic. Tú eres Chic.

Peter

¿Sabes el significado de esa palabra?

Roy

¿Te refieres al del diccionario o al de la calle?

Peter

Dime el de la calle, al fin y al cabo es donde trabajo.

Roy

El significado que tiene la gente hoy en día de la palabra chic, en este caso utilizada sobre una persona, es el de glamuroso.

Peter

Se repelen ambas palabras, Roy.

Roy

Claro. Pero hoy en día todas los significados están desvirtuados o cambiados.

Peter

¿Volvemos a mi madre?

Roy

Como quieras. ¿Qué quieres saber?

Peter

¿Por qué se fue de Murcia?

Roy

Se ahogaba. Tenía ambición, bueno la tiene. Se a hecho así misma, tu se lo has dicho.

Peter

Pero por qué ha llegado tan lejos; además de esa forma tan peculiar.

Roy

El sexo es poder, qué te voy a decir a ti. Y ella era lo único que tenía.

Peter

Claro, como no tenía dientes.

Roy

Eso fue una licencia literaria para dejar las cosas claras sin tener que escribir sobre esa anécdota.

Peter

Y a mi ¿por qué me gusta tanto follar?

Roy

No eres el único.

Peter

Ya, pero parece que sólo pienso en eso.

Roy

Lo que pasa es que no eres consciente de la suerte que tienes y continúas buscando cosas. Tienes tanto sexo porque tienes tiempo para ello, por eso eres chic. Y la gente envidia a los que follan tanto como tú. En este mundo tener sexo es un lujo, sólo los que tienen tiempo o están obsesionados tienen sexo siempre que quieren. La diferencia entre ellos es que los obsesos sufren y el que tiene tiempo no habla de ello, es algo natural.

Peter

Tú ¿me envidias?

Roy

Si. Claro. Eres mi alter ego, en cierto modo eres una parte de mi, quizás la parte que no se atreve a hacer lo que tú haces.

Peter

Pues a mi me resulta muy fácil.

Roy

Claro, yo hago que tu vida sea entretenida, soy el escritor.

Peter

Quizás debería escribir yo sobre ti.

Roy

Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja.

Peter

¿Ríes?

Roy

Me da mucha vergüenza. No creo que se escribiera sobre mi.

Peter

Te gusta leer las críticas de tu trabajo. Ahí se habla de ti.

Roy

No se escriben críticas sobre mi, Peter. Soy escritor pero no soy conocido.

Peter

¿Escribe de mi alguien que no es conocido?

Roy

A ti te conoce mucha gente. Algo conocido puede que sea.

Peter

¿La gente me conoce?

Roy

Tienes un FanClub.

Peter

¿En serio?

Roy

¿Qué te crees? Peter, alguien como tú debe tener un FanCLub. Sólo dos miembros, pero son unos amigos míos muy imparciales. Lo hacen por que les diviertes. Eres la inspiración para mucha gente, como tu madre.

Peter

Eso, volvamos a mi madre.

Roy

¿Por qué te intriga tanto tu madre? La conoces mejor que yo.

Peter

Sí, pero no se de ella más de lo que tú escribes.

Roy

Pero ese es tu problema no el mío.

Peter

Eres un poco egoísta.

Roy

Se llama técnica. No contarlo todo sobre un personaje mientras todo lo que dice parece real contado por él, o ella.

Peter

Pero mi madre sólo habla cuando habla conmigo.

Roy

Como Camila, que también tiene sus fans.

Peter

¿Camila? No se por qué soy amigo de alguien como ella.

Roy

Porque también tiene ambición. Sois iguales.

Peter

Yo no soy un cabrón.

Roy

Pero eres bastante desagradable con la gente.

Peter

No. Lo único que hago es decir las cosas como las siento y a la cara; te conozca o no. La gente no está acostumbrada a eso. Por eso dejé el cubrir las pasarelas, la gente es muy falsa.

Roy

Mira, en eso nos parecemos ¿ves?

Peter

Tampoco somos tan diferentes. Algo más debe haber que me quieres contar. Seguro que somos super parecidos en todo.

Roy

Desengáñate, Peter. No lo somos.

Peter

¿Ni siquiera en el físico?

Roy

Tú levantas pasiones porque eres muy guapo y alto y te cuidas y siempre sonríes; ah mira, otra cosa que los dos hacemos mucho es sonreír.

Peter

Pero sigue hablando del físico. Entonces no me parezco a ti.

Roy

En parte quizás. A ver… No eres rubio pero sí tienes el pelo mas claro que yo. Eres más alto que yo y, aunque a los dos nos gusta hacer ejercicio, la naturaleza te dotó a ti de mejor cuerpo.

Peter

¿Te refieres a bonito?

Roy

Y a fuerte. Lo tuyo es genético. El deporte te ayuda a mantenerlo. Yo me lo tengo que currar y, aunque estoy feliz del cambio en los últimos años, me queda trabajo qué hacer.

Peter

Y sexualmente ¿somos iguales?

Roy

No. Ahí te envidio por completo. Siempre he pensado que los pasivos disfrutan más del sexo, pero me duele mucho. Eso sí las excepciones han sido dignas de mención.

Peter

¿Haces que tenga el sexo que tú haces?

Roy

Los tíos con los que te lías se parecen mucho a los que a mi me gustan, pero he de reconocer que sí, que hemos compartido amante.

Peter

Y ¿quién se lo ha pasado mejor?

Roy

A eso no voy a contestar.

Peter

Entonces gano yo.

Roy

Ja, ja, ja, ja.

Peter

Y ahora me lo confirmas.

Roy

Eso es lo que me gusta de ti. Eres divertido sin pretenderlo. No tienes malicia aunque parezcas malo. Y eso es más divertido aún. Dices las cosas que piensas sin necesidad de hacer una broma, como hago yo, por ejemplo.

Peter

Roy ¿te puedo hacer una pregunta personal?

Roy

Claro; dispara.

Peter

¿No voy a enamorarme nunca?

Roy

No lo sé.

Peter

No me creo que jamás haya estado enamorado de alguien, más allá de mi sensibilidad estética hacia las personas.

Roy

Jason fue muy importante.

Peter

Jason fue un compañero de fechorías que me dejó una cicatriz en la frente, gracias a un encuentro que tú planeaste. Pero no me he enamorado de él.

Roy

Y ¿qué pasa con Mathew?

Peter

Es un toro. Es muy sexy, muy grande…

Roy

Atento, cariñoso, bueno ¿por qué tengo la impresión de que no te gusta?

Peter

Si qué me gusta, es mi más fiel objeto del deseo es mis sesiones masturbatorias. Pero no me veo enamorado de él.

Roy

Tú no te enamoras porque no quieres, Peter.

Peter

Amo mi vida, es cierto. Aunque parezca solitario no lo soy, lo que ocurre es que la soledad me aporta tranquilidad para hacer lo que hago. Mucha gente piensa que mi trabajo es sencillo porque salgo a pasear y me fijo en la ropa de la gente, en cómo combinan. Pero mi trabajo requiere de un análisis y de un estudio previos, necesarios para saber qué es nuevo, qué vuelve y qué sería espectacular. Y en eso tienes tú la culpa.

Roy

Lo sé.

Peter

Tal vez deberías hacerme menos superficial.

Roy

No eres superficial; los que piensan eso de ti sí que lo son. Tú estás lleno de vida y eso acojona a la gente normal.

Peter

¿Soy anormal?

Roy

No. Eres raro.

Peter

Muchas gracias.

Roy

Otra palabra desvirtuada. Mira, de las seis acepciones que tiene esta palabra las cinco primeras te definen muy bien.

Peter

Sorpréndeme.

Roy

Que se comporta de un modo inhabitual. Extraordinario, poco común o frecuente. Escaso en su clase o especie. Insigne, sobresaliente o excelente en su línea. Extravagante de genio o de comportamiento y propenso a singularizarse.

Peter

Es cierto que me definen casi a la perfección.

Roy

Hoy en día ser raro es una lacra, menos para personajes como tú. Deberías estar orgulloso.

Peter

Y lo estoy, sólo que a veces pienso que mi personalidad me aleja del mundo más de lo necesario.

Roy

Bueno… Quizás este mundo no está preparado para alguien como tú.

Peter

¿Tú crees?

Roy

No estoy seguro.

Peter

Pero en el fondo lo crees ¿verdad?

Roy

Yo creo que tú tienes un significado casi premonitorio, y te lo digo sinceramente. El mundo actual está muy lejos de parecerse a ti. Tu estás a años luz de ventaja y eso es una marca difícil de eliminar.

Peter

Gracias.

Roy

Te equivocas. El que tiene que darte las gracias soy yo, por dejarme sacar todos los fantasmas cada vez que escribo sobre ti.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 27

2010-09-13T10:03:00.001+02:00

Desde que mi madre me sacó de Murcia los aeropuertos han sido mi segunda casa. Las Vegas, Nueva York, Los Ángeles, Detroit, Chicago, México, Argentina, Brasil, Bostwana, Abu Dhabi, Bahrain, Londres, Paris, Barcelona, Miami… Pueden nombrarme un país y seguro que ya he estado en alguno de sus aeropuertos. No es que me hiciera especial ilusión irme a Miami este verano; ni siquiera el hecho de tener a Mathew, para resarcirme de todas mis horas sin sexo, era un motivo suficiente para dejar de sentir una pesadez en el estómago que me acompañó todo el viaje.

“No sé qué me pasa” – le escribí a Camila antes de que despegara el avión. “Me despierto con la sensación de tener algo pendiente por hacer, que además no he hecho, y entonces me paso el día intranquilo intentando averiguar qué es lo que me tiene inquieto. Pero termina el día y me voy a dormir con la misma insatisfacción con la que despierto cada mañana. No es la moda, no es el sexo, no es la comida, no es mi madre; ni siquiera eres tú (porque Camila siempre me ha sacado de quicio)”.

- Tienes 35 años y, según me cuentas, una vida apasionante – dijo mi compañera de viaje, quitándose las gafas de la nariz – y aún con todo sientes un vacío existencial.

- No creo que sea existencial – dije incomodo ante la insinuación de que mi vida había dejado de ser interesante para mi mismo. – Mientras Vogue siga imprimiendo sus páginas cada mes mi existencia está garantizada.

- A ver, jovencito – dijo Martina dejando sus agujas de ganchillo sobre la bolsa de tela donde guardaba las madejas de hilo. – Tu madre no te ha dejado más opción que irte de vacaciones con ella y sus amigas a Miami y además te ha buscado un amante, conocido ya por ti, pero que ha elegido ella, ¿verdad?

- Verdad – dije asombrado por su rasiocínio, imaginandome a la señora jugando al Brain Training en la consola de alguno de sus nietos.

- Pero tú te empeñas en convencerme de que tu vida es maravillosa sólo por que trabajas en moda, vives en un ático precioso en una ciudad preciosa con playa, buen tiempo y todos los hombres que se te antojen gracias al turismo – dijo ella y a mi se me hizo un nudo en la garganta. - ¿Cuál es la pieza que no encaja? – preguntó levantando la ceja izquierda. Yo no me atreví ni a contestar. – Tú ¿tal vez?

- Te perdono porque no me conoces y además vas vestida de Prada, porque si no te insultaría – dije y esa señora tan amable (con su aroma a Burberry) me pasó la mano por la cara y sentí irrefrenables ganas de llorar. Me disculpé y me fui al baño.

¿Qué me estaba pasando? Me iba de vacaciones con mi madre y una señora que podría ser mi abuela (evidentemente, no la madre de mi madre) me hace llorar. ¿Qué era aquello? Mi vida se había convertido en una película de Disney y no me había dado cuenta. Sentí que me desvanecía.

- Pero ¿qué pasó?

- No lo sé – contesté, medio aturdido, a los gritos de Camila. – No lo sé, de verdad.

- Peter, Please! Estás en el baño y de repente te materializas en el suelo del avión con un médico y tres azafatas alrededor. Hay algo que no encaja ¿quién te sacó de allí? – preguntó, y reconozco que la pregunta me resultó curiosa pues realmente no sé lo que sucedió.

- Sólo tengo un vago recuerdo, en serio; algún brillo, sombras… No lo sé. Me desmayé, como siempre que me pongo enfermo.

- ¿Dónde estás ahora? – preguntó Camila, todavía alterada.

- En la enfermería del aeropuerto, esperando a que me digan que me puedo ir; Mathew está fuera esperándome: pobre…

- Ay Peter – dijo Camila emocionada . – Me has dado un susto – continuó, y sin pensarlo dos veces 'La Dama De Hielo' se puso a llorar. – Tú email, tu desmayo. ¿Seguro que estás bien?

- Si te refieres a este preciso momento, no. No lo estoy. Pero de resto estoy bien, créeme. ¡Si hasta ligué en le aeropuerto con un chico guapísimo!

- Entonces no es para preocuparse… - dijo ella sin poder disimular que seguía preocupada.

- Claro que no – dije yo para calmarla.

- Y ¿entonces que te pasa?

- Parece que nada grave – dije y ella suspiró. – Pero aquí no pueden hacer mucho más. En cuanto mis constantes vitales se estabilicen me dejarán marchar, aunque tendré que pasarme por un hospital durante las vacaciones – dije y ella me anunció que tenía una reunión y que me llamaría en otro momento (las cosas no cambian: yo sigo adicto al sexo y ella al trabajo).

Mathew (con pantalón corto de Kenzo, sandalias Gucci y camiseta H&M rosa, de escote generoso) entró a buscarme. El pobre no pudo dejar escapar unas lágrimas cuando me vio: “Perdona –dijo – es que he pasado un rato muy desagradable sin saber nada de ti, ahí fuera” (desde luego que debo ir a terapia. ¿Os suena Bambi? Pues últimamente causo el mismo efecto en los hombres; antes se excitaban y ahora lloran). Y mi madre. ¡¡Mi madre!!

- Gracias por llamarme – dijo llorando (Bambi, Pocahontas, El show de Oprah… ¿Os suena?). – Dale las gracias a Mathew – continuó – que el pobre lo ha pasado muy mal esperando por ti.

- Ya lo he hecho, mamá. Y deja de preocuparte.

- ¿Me prometes que estás bien?

- Mamá deja de llorar ¿quieres? – dije pero ella lloró más fuerte. ¿Qué le pasaba al planeta? ¿Por qué todo el mundo lloraba? – Me habrá sentado mal la comida o estaré incubando una gripe. Esta noche cuando lleguemos verás lo bien que estoy. ¿De acuerdo?

- De… (snif) acuer… (snif) do…

Pero la vida es diversión y no quería pasar por el bochorno de atravesar el lobby del aeropuerto en silla de ruedas. Así que, y en memoria de Za Za Gabor, decidí hacer de mi desgracia un espectáculo. Me coloqué unas gafas de sol enormes y mi bolsa de Loewe sobre las piernas. Mathew, detrás de sus Ray Ban, empujó de mi silla con sus fuertes brazos de Cowboy tejano, y su chofer cargó mis maletas. Con rumbo fijo y paso decidido, salimos de la enfermería y atravesamos el aeropuerto entre la gente; como Moisés atravesó el Mar Rojo.

El vuelo y el desmayo despertaron en mi un apetito feroz. Mathew me llevó a comer al Bouchée, una brasería francesa, con una terraza, en el centro de la ciudad. Te vendrá bien un poco de aire fresco – me dijo cuando nos bajamos del coche. Su chofer nos esperó y una hora y tres cervezas después, nos fuimos al hotel de Mathew a recoger su maleta y a descansar un poco antes de volver al aeropuerto.

- Se habla mucho de ti – dijo él evitando mi mirada.

- ¿Dónde? – pregunté sin darle importancia (mentira, me mataba la curiosidad, pero siempre actúo distante; les pone).

- En Londres... París… - dijo y se quedo callado. Luego añadió. – Bueno, supongo que ya lo sabes.

- Si, lo sé. Aunque intento mantenerme alejado del Star System, bastante tengo con mi madre – le dije yo y Mathew sonrió.

- Ha sido un detalle muy bonito la editorial de Ultrafabulous para Vogue; ya me lo ha contado. No se lo tengas en cuenta…

- Se lo ha contado a medio Manhattan, Mathew. Hablamos de mi madre: no puede tener la boca (ni las piernas) cerrada.

- ¿Estás molesto por haberla utilizado para ponerme en contacto contigo? – dijo y a mi aquella pregunta me hizo regresar a la realidad.

No es que me haya molestado, al fin y al cabo es mi madre y no ha hecho nada fuera de lo común en ella. Pero es mi madre. Vale que yo sepa su historial sexual pero ¿ella el mío? Y que además me programe vacaciones con amantes… Para estas cosas (a pesar de la madre que tengo) sigo siendo tradicional y me da mucha vergüenza.

Tras mi disertación sobre el sí o el no de agradecerle a mi madre el que estuviera camino de Miami, Mathew se volvió a sentar en la cama, me abrazó y me beso tiernamente en la mejilla. – Yo te voy a cuidar – me dijo él al oído y yo perdí las bragas.

Cinco horas más tarde me encontraba sentado en un sofá en la terraza de Anne Miller, en Miami, con ella, mi madre, Mathew y Natasha Vuitton, tomando dry martinis. Después de explicar tres o cuatro veces de lo sucedido (entre las risas de Mathew que estallaba en carcajadas cada vez que alguna de las tres señoras sentadas delante de nosotros me hacía empezar la historia de nuevo) decidí despedirme y marcharme a dormir (ni el poder de hacerle preguntas a Natasha sobre su bisabuelo y la empresa pudieron con mi cansancio; lo dejaría para el desayuno). Ella y Anne se quedaron en la terraza y ordenaron un par de martinis más. Mathew se despidió de todos y se marchó a su casa; no sin antes prometerme desayunar con nosotros. Y mi madre y yo subimos juntos hasta mi habitación. Me quedé en calzoncillos y me metí en la cama.

- Me alegra que seamos capaces de pasar más tiempo juntos – dijo mi madre sentada a los pies de la cama. Estaba tan guapa. Su melena rubia brillante, sus ojos algo maquillados con negro para intensificar la mirada, aquella blusa de seda blanca de Chanel, la falda de Carolina Herrera, unos maravillosos zapatos de Dior. Estaba radiante.

- El principal impedimento que hemos tenido para eso – dije yo incorporándome y cogiendo su mano – ha sido que ninguno de los dos ha dejado de moverse – ella sonrió. – Y, a pesar de eso, nos vemos mucho más que lo que algunas madres desearían ver a sus hijos.

- Y es suficiente – dijo ella soltando mi mano con gesto despreciativo y comenzamos a reír. – Reconozco que me gusta llamarte, saber de ti, de tu vida, de lo que te motiva, pero vivir contigo… - dijo tristemente. – Con los años me ha quedado claro que no he sido ni buena esposa ni …

- No way! Esto sí que no mamá – dije poniéndome de rodillas y sentándome sobre los talones. Le cogí de nuevo la mano, estaba temblando. – No entiendo esta manía que te ha dado de sentirte víctima de todo, nunca has sido así, y no me gusta. No eres tú – dije y ella se sintió incómoda. – Me gustas tal y como eres, mamá. Todos mis amigos, mucha gente que conozco, desearían que tú fueras su madre. Así que, haznos un favor a los dos: resetéate y vuelve a activarte de nuevo en modo Dior.

- Tengo cáncer, Peter (silencio). He querido decírtelo hace tiempo pero no he sabido como.

- ¿Cuánto tiempo?

- Unos semanas – contestó. – Mathew me ayudó a traerte aquí. Fue idea suya el hacerte creer que yo te había buscando un amante y todo lo demás – dijo y yo no sabía que decir.

- ¿Es muy grave? No quiero que me mientas en esto, ¿de acuerdo, mamá? – dije y ella asintió con la cabeza.

- El Doctor Silverman dice que es muy pequeño pero no es benigno y hay que extirparlo – dijo y me miró preocupada. – Dentro de dos días me operarán para quitármelo y quería que estuvieras conmigo esos días. Por eso toda esta pantomima con Mathew y demás.

- Podrías haber sido sincera – dije y bajó la mirada. – ¿O crees que no hubiera venido a acompañarte?

- Quería tenerte delante para decírtelo, estas cosas no se dicen por teléfono, Peter; no es fácil de asimilar una cosa así…

- Ya sé que no es fácil – dije y ella comenzó a llorar.

- Pero deja de llorar, porque entonces lloraré yo también y saldremos de aquí nadando – dije y conseguí que se calmara. Sacó un pañuelo de bolsillo derecho de su falda y se secó las lágrimas. – Ya te notaba yo rara…

- ¿Tanto se me nota? – preguntó y mi cara debió decírselo todo. Ella sonrió. – No soy buena actriz.

- Eres buena productora – dije yo recostándome junto a ella.

- ¿Tu crees?

- Estoy convencido – afirmé. – Nadie sería capaz de fabricarse así mismo como lo has hecho tú, mamá. Mírate – dije y ella se puso de pie y se plantó frente al espejo. Se atusó la falda, se colocó el cuello de la blusa. Sonrió.

- Me quedará cicatriz, ¿verdad? – preguntó de pronto con expresion confundida y yo di gracias al cielo porque al final no estaba todo perdido y seguía siendo la misma.

- Seguro. Pero nada que tu cirujano plástico y la casa Dior no puedan solucionar.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 26

2010-08-20T11:14:00.002+02:00

El verano en Barcelona está siendo más fresco de lo normal. Una locura si contamos la cantidad de turistas (mal vestidos) que vienen a la ciudad con más ganas de playa y cerveza que de visita cultural. Y a mi me da igual. Desde mi terraza la visión de la ciudad a mis pies me transmite tranquilidad y la temperatura es la ideal para seguir escandalizando al vecindario con mi manía de andar desnudo en casa y en la terraza.

Mi madre me envía por email mi billete de avión y ella tan contenta.

- Mamá ¿qué coño voy a hacer en Boston un día entero?

- Irte de compras, por ejemplo – dijo ella, supongo que pensando qué otra cosa se puede hacer en Boston si no eres Católico o eres amigo de una familia modélica.

- Mamá, Boston es la ciudad más aburrida del mundo, después de Washington.

- No si tienes un amante esperándote – dijo y yo decidí hacerme el loco y no averiguar por qué mi madre se tomaba tantas molestias por unas vacaciones. – Te tengo que dejar, Honey. He quedado con Natasha para comer con Carolina (Herrera). Habla con Mathew, él te pondrá al día de todo – dijo antes de colgar.

Y yo deseé con todas mis fuerzas que mi madre tuviera razón y Mathew me pusiera al día, o a la noche, pero que me pusiera de algún modo (a ser posible en modo ‘T- lametum Forte’).

Debía pasar por Santa Eulalia a recoger unas camisas que había comprado, pero antes de eso me fui al gym. Tenía que descargar toda la presión acumulada en los últimos días antes de hacerme algún perfil en el Romeo, el Gaydar o cualquiera de esos perfiles donde los tíos se venden como si fueran Roast Beef, chuletitas de cordero o , sencillamente, cerdos colgados de un gancho a su medida; pero que follan mucho; eso hay que reconocerlo.

Mi entrenador estaba de vacaciones (una lástima visual) y uno de sus compañeros, más interesado en la fórmula uno de la tele que en mi, trató de hacer su trabajo y me dejó tranquilo, que siempre se agradece. Por desgracia un muchacho, de esos que se aburren en casa y se van al gym a ver si consiguen un rollo en las duchas (que ¡qué asco!), se interesó por mi y se puso desagradable. Me pregunta: ¿Todos los guapos sois igual de creídos? Yo le respondo: No. Y, afortunadamente, tú no estás en el primer grupo, aunque pareces un becario del segundo. Si no te importa, estoy entrenando.

Salí desorientado y con hambre (muchos días sin sexo- pensé). De camino a casa pasé por Dolço y me compré una de sus magdalenas de chocolate pero no sació mi angustia, así que decidí hacer la terapia de mi madre y solucionar mi estrés comprando en Dior. A ella le compré un bolso maravilloso (el vigésimo octavo que le compro en esta casa). Yo me hice con un par de gemelos, unas Tortoiseshel con los cristales ahumados y unos zapatos negros de piel de becerro (Simply Delightful). Al salir de la tienda mi amiga Sylvie me llamó para comer.

- Tengo sólo cuatro horas, luego cogeré un Ave hasta Madrid. ¿Comemos juntos? – dijo rápidamente y acepté.

Sylvie trabajó de camarera en París y de actriz, donde se forjó una dialéctica exquisita. Su pasión por la cocina le hizo enamorarse de un cocinero alemán y junto a él preparaba el catering de la semana de la moda de París. Se separó de alemán porque se enamoró perdidamente del relaciones públicas de la casa Versace en la ciudad y él de ella. Poco a poco su opinión sobre la comida francesa y sus contactos le dieron la oportunidad de hablar (escribir) sobre lo que más le apasiona. Ahora es crítica de cocina para ParisMatch, Vogue France y alguna que otra revista gastronómica; ¡Ah! Y soltera.

Nos conocimos en mi época de París por unos amigos comunes y, automáticamente caí rendido ante su estilo. Comeríamos en el Fernández, cerquita de donde debía recoger las camisas. Así que pasé por Hermes, le compré un cinturón azul a Mathew y anduve por Passeig de Graçia hasta el Palau Rover, donde había quedado con ella.

- Peter. No te reconocía – dijo Sylvie con su gracioso acento francés cuando habla inglés e impecablemente vestida de Oscar de la Renta.

- ¿Tan cambiado estoy?

- No. Estás guapísimo. ¿Te has tocado la cara? – preguntó muy seria.

- Todavía no – respondí rotundo.

- Pues tendrás que contarme el secreto…

- Espera que lo descubra… - le dije mirando por encima de las gafas de sol y ella riendo se cogió de mi brazo.

- Has salido a tu madre, es evidente – dijo y empezamos a andar.

- Mi madre está retocadísima , Sylvie.

- La mía también, y ojala se pareciera a la tuya. También tendrías que averiguar su secreto – dijo después.

- El de mi madre es muy sencillo – dije..

- Y ¿cuál es? – se interesó.

- Ser lo más puta que puedas; rejuvenece muchísimo.

Tras un café cruzamos la Diagonal y entramos en el restaurante. Sylvie se presentó, el chef salió a saludar y diez minutos después de que terminara de revisar sus email, volvimos a mil novecientos noventa y ocho.

- Ay, Peter. Tres horas como una idiota creyendo que era gay.

- Con el ojo que tu tienes para eso – dije yo recordando momentos estelares en el front row de la pasarela de París.

- Ya ves… Solo me pasa con los guapo – dijo pensativa. – Me fui a dormir la siesta sin confirmarle que cenaría con él. Pero empezó a llover. Y a la hora de la cena o me iba con él o con el pesado que se me pegó en el bar – dijo con cara de asco. –Tras unos minutos de conversación empezó ha hablar de mujeres y entonces me relajé. Me comí todo el marisco que pude y hasta la mañana siguiente no salimos de mi habitación.

- Qué envidia – dije fuera de mi. – Hace tanto que nadie me tiene una noche entera bajo su dominio.

- De una noche nada, Honey: tres días – terminó Sylvie y en ese momento decidí que tendría que resarcirme de algún modo en Florida; con o sin Mathew.

- Pero a las mujeres os resulta más fácil hacerlo con el que os guste.

- Te refieres a los heterosexuales, claro.

- Of course! – dije y ambos nos reímos (lo siento pero no puedo evitar que mi fama me preceda).

- Es que se lo montan muy mal – dijo, con la correspondiente pausa dramática que sólo los franceses tienen la capacidad de hacer. – Hoy estaba en el avión leyendo el Finalcial Times y el de al lado de me dice: Vaya, lees el ‘Finalcial’; como si estuviera prohibido ¿sabes? Entonces dice: ¿Molesto? Es evidente que sí.

- ¿Le dijiste eso? – pregunté riendo a carcajadas.

- No. Estoy muy bien educada. Pero bajé el periódico, lo miré y le dije que no molestaba pero que podría llegar a hacerlo si no me dejaba leer tranquila – dijo y en ese momento AMÉ conocer a la gente que conozco. – Total que no paró de hablar y decidí tener uno de esos días sociables que a veces me gusta tener, y me puse a hablar con él.

- ¿Y?

- Me dijo de quedar y vernos esta noche en su hotel, mientras movía la mano y el brillo del anillo de casado hacía círculos concéntricos en el aire – dijo sonriendo.

- Y ¿qué esperabas? Está a la orden del día.

- Ya, pero yo para eso soy muy mujer. Y él podría respetar un poco a su mujer y guardarse el anillo en el bolsillo cuando viaja – dijo muy seria; y tenía toda la razón.

Mi madre ha sido siempre muy sincera con sus maridos. “Si me canso y dejo de sentirme bien contigo me iré de tu lado” y todos se han quedado, hasta que ella decidiera marcharse o cambiarlo por otro. La mayoría no lo supera con rapidez, es cierto, e insisten durante un tiempo. Pero mi madre es incólume en esas cuestiones y su rotunda honestidad la ha llevado a tener grandes amigos dentro y fuera del matrimonio.

- No creo en el matrimonio pero sí en la gente que se casa por amor y me jode cuando la realidad de uno dista mucho de la del otro.

- Por eso estoy soltero.

- Y no tengas prisa – dijo ella chocando su copa con la mía. – Estoy dispuesta a enamorarme, no me mal interpretes, pero no estoy dispuesta a aguantar mentiras sólo por miedo a estar sola. No. Yo me las apaño muy bien sola.

La dejé en un taxi rumbo al aeropuerto con la idea de quedar a su vuelta de Madrid, si yo aún no me había marchado a Florida. Y como verla me puso de buen humor conseguí que esa tarde Gucci fuera un poco más rica.

- ¿Te has comprado algo más? – preguntó Camila.

- Unos gemelos y unas gafas en Dior. Quiero causarle buena impresión a Mathew.

- Pero si lo que quieres es que te desnude qué más da lo que lleves puesto – dijo con indiferencia.

- Camila, como se nota que los regalos nunca te los han dado en un envoltorio bonito – dije sonriendo con malicia. Camila rió. Al fin y al cabo es cierto y nada de lo que tiene se lo han regalo con envoltorio; lo peor de ‘el mundo del refinamiento y los detalles’ es que carece de ambas cosas. ¿Qué hay de malo en un poco de romanticismo? – defendí.

- Eres la persona menos romántica que conozco Peter.

- Después de tu marido, quieres decir… - dejé caer para enfurecerla.

- Mi marido no tiene la culpa – dijo Camila en un suspiro.- Cada día paso más horas en la agencia y los talleres que en casa.

- No me extraña: aparte de guapo ¿tu marido es…?

- Muy gracioso – contesto Camila aburrida. – Hoy iremos a cenar; me ha invitado. – dijo finalmente y preferí no hacer comentarios. – Al menos espero que no quiera divorciarse otra vez.

- Puede que sólo desee pasar un poco de tiempo contigo – dije yo pero Camila ya no escuchaba.

Las parejas de hoy en día están al límite de sus posibilidades, en una época en la que monogamia y poligamia van cogidas de la mano. Parejas de tres, amantes por ambos lados de la cama, orgías, diversión… El amor ha dejado de ser parte de las novelas románticas para convertirse en una fiesta multitudinaria, y a muchos no les gusta bailar. No es mi caso. Ni el de Camila y mucho menos el de mi madre, claro está. Pensar demasiado continúa siendo el mayor problema del ser humano. Y parece que si no te lo cuestionas todo no vives acorde con lo que te rodea. A mi, y desde que recuerdo, no saber dónde puedo terminar el día me produce una emoción incontrolable que me arrastra sin remedio hacia los lugares más insospechados de mi mismo.

- Sweety! Te recuerdo que después de millonaria en la Vegas he sido millonaria en todas partes.

- Soy tu hijo. Qué me vas a contar… - dije pero mi madre, al igual que Camila, a veces no escucha.

- He tratado con todo tipo de personas, lo sigo haciendo y, mientras pueda mantener el equilibrio sobre unas bonitos zapatos de tacón, mi primer estímulo será conocer hombres maravillosos.

- Para mi también, aunque reconozco que eras más divertida cuando tu primer estímulo era el clítoris.

- Y tú cuando eras sensible y respetuoso – dijo ella ofendida. – Tu error fue convertirte en esto que eres ahora, viviendo como un ermitaño y espiando a las personas para ver qué llevan puesto. Y ahora, después de tantos años apartado de las personas te has convertido en…

- No sigas por ahí, Mamá – dije y se mordió la lengua. – Para mi estar solo no es una opción si no una decisión. La tuya ha sido estar siempre acompañada de un hombre, o de varios, y la mía también.

- Si pero yo me enamoro y tú… - dijo y se quedó callada buscando la palabra adecuada para no decir un rotundo: NO.

- Mi amor es global como el de las monjas – dije relajado. - Amo a todos los hombres por igual. Me siento casado con todos y con ninguno.

- Se acabó. Te veo en Miami – dijo mi madre realmente enfadada.

- Mamá. Tu obsesión por verme feliz no te deja ver que lo soy. Gracias por preocuparte y por poner en mi camino a hombres como Mathew o Jason ( por cierto ¿dónde estará? – pensé). Pero los hombres, como el dinero, se encuentran no se buscan.

Dos horas y media después, tomaba un zumo en una cafetería con la mirada perdida en algún punto del aeropuerto. No pensaba en nada en particular.

- ¿Puedo sentarme?

La voz que preguntó no me sonaba de nada. Como, además, estoy acostumbrado a encuentros inesperados ni siquiera me sobresalté.

- Sí. Puedes – dije apartando mi mochila y las revistas que había comprado para el viaje. – Me voy en un momento.

- Vaya – dijo el muchacho. – Entonces tendré que darme prisa en regresar a la mesa. ¿Me cuidas esto un momento? – preguntó, refiriéndose a su bolsa, y yo sonreí de medio lado.

- Claro – contesté, mientras se alejaba hacia la barra y su andar me invitaba a perderme durante unas horas en la inmensidad de aquella espalda. – Mamá estaría orgullosa – dije en voz alta. Me limpié los dientes con una servilleta, ordené el espacio para obligarle a sentarse frente a mi y respondí, educadamente, a todas las sonrisas que el muchacho me regalaba en la distancia.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 25

2010-07-30T12:40:00.005+02:00

Mi madre se ha inventado una nueva palabra que define a la perfección un estado emocional placentero, como cuando se compra unos zapatos nuevos. Y ahora, para ella, todo es Ultrafabulous.

- Y ¿eres la única que lo dice, o ya todas la operadas vestidas de Prada que conoces la utilizan? – pregunté con malicia.

- Sólo, Anne Miller y Natasha Vuitton.

- ¿La bisnieta del mismísimo Louis? – grité.

- Si. Ahora nos vemos a diario, es un encanto.

- Así que está viva – susurré pensativo.

Natasha Vuitton no es conocida. Quiero decir que se sabe que existe pero nadie sabría decirte exactamente quién es; y la mayoría de personas que conozco mataría a su madre sólo por estrechar la mano de Natasha.

Y de repente mi madre era su mejor amiga del momento. Es como si, de repente, tú y Athina Onassis os hicierais inseparables. Automáticamente dejarías de ser una persona ‘Equis’ para convertirte en una ‘Y griega’.

- ¿Vendréis a Europa? – pregunté esperando que Balenciaga me iluminara desde el cielo y la bisnieta de Louis Vuitton pisase mi casa.

- ¡Seguro! – dijo mi madre y por fin se me relajó el esfínter. – El otro día hablando de ti me dijo que nunca ha estado en Barcelona, fíjate. Así que, a lo mejor, vamos para nos enseñas la ciudad.

- Eso sería, ¿cómo podría decirlo? Ultrafabulous? – dije y adiviné que mi madre sonreía de puro placer.

Con los años, y por necesidad, he conseguido librarme de la culpabilidad de ser quién soy y trabajar como trabajo. Desgraciadamente la cultura del resto de seres humanos les impide comprender mi punto de vista y, lamentablemente, voy rompiendo corazones. Camila por supuesto es uno de esos corazones.

- Por favor, Peter, si viene a Europa yo la quiero conocer. Haré cualquier cosa – dijo ella, seguro que de pie, con la mirada perdida en algún punto entre sus zapatos nuevos y el Thames.

- Es amiga de mi madre no mía – dije sin importancia.

- Peter, por favor. ¿Cuándo dejarás de ser el centro del mundo?

- SOY el centro del mundo. Al menos del mío y no te consiento que subestimes mi forma de aprovecharme de este tipo de situaciones por tener una madre ultrafabulous!.

- ¿Qué quieres que haga? – preguntó Camila, sentándose de nuevo en su silla.

- ¿Qué serías capaz de hacer? – respondí yo, con ganas de saber de qué sería capaz.

- Me cortaría los meñiques de los pies – dijo con voz dolorida.

- Pero entonces te querría conocer Manolo Blahnik – dije riendo. – No me vale. Otra.

- Pide por esa boca – dijo ella llena de ira.

- Está bien – dije con seriedad. – Quiero la palabra Ultrafabulous en la editorial del Vogue del mes de Octubre, mencionando a mi madre como creadora de la expresión, además de uno foto de ella en el interior con un artículo, felicitándola por su cumpleaños… - terminé diciendo en un suspiro. Le pedí un imposible, pero Camila me contestó con un sencillo y rotundo: “Dalo por hecho”; y las teclas de mi BlackBerry se estremecieron.

Sabía que Camila lo haría. En ese mismo momento seguro que llamó a la editora de Vogue para comer con ella y hablarle del tema del October Issue. Y es cierto que me creo el centro del mundo y por eso estoy donde estoy y consigo siempre lo que quiero. Es la parte que menos me gusta de mi trabajo, pero como decía Mae West: “De buena soy muy buena. Pero de mala soy mejor”. Amén.

Mi madre me habló de su agenda y yo asentí durante veinte minutos esperando que en algún momento se atreviera a decirme aquello por lo que me había llamado, antes de que colgara y me llamase de nuevo. No me equivoqué.

- No tengo ninguna intención de ir contigo a Miami, Mamá.

- Sweetheart. Hazlo por tu madre.

- Mira mamá, desde que dejaste al Uruguayo ese, has entrado en un estado de necesidad emocional el cual te preocupaste por enseñarme cuando era niño. Así que no intentes chantajearme porque no tengo doce años.

- Y con doce años eras igual de arisco que ahora, Peter por favor, que soy tu madre. Y te conozco mejor que cualquiera de los que van diciendo por ahí que eres el hombre más fácil del mundo.

- ¿De verdad te han dicho eso? – dije con una sonrisa de oreja a oreja; por fín se había creado el mito, ahora ya puedo descansar.

- Me lo dijo un chico en el Ritz de París la última semana de desfiles; y que parece conocerte muy bien. Mathew Cornwell.

- Mathew, ¿el hijo de Wallace Cornwell?.

- El mismo, Wallace Conrwell; sí señor – dijo mi madre alargando las sílabas. – Recuerdas aquel día en la Vegas que se subió sobre la mesa del blackjack y se quedó desnudo.

- Como olvidarlo, si los calzoncillos me cayeron en la cabeza.

- Su mujer lo dejó, el pobre. Bebió mucho en aquellos años – dijo mi madre con nostalgia.

- ¿Mucho, mamá? Entre él y su hermano se acabaron el whisky de toda Nevada.

- Pues Mathew es un chico encantador; nada que ver con el grosero de su padre.

Wallace Cornwell fue uno de los ganaderos más importantes de Texas, en los sesenta, ya que proveía a McDonals de su carne para hamburguesas. Pero fascinado por la belleza de las noches en Las Vegas, vendió todo el ganado y lo invirtió en montar un Casino. Tuvo mucha suerte y dos años después ya tenía tres. Hoy en día sus tres hijos mantienen la fortuna de su padre intacta, en Las Vegas. Pero ninguno se dedica al negocio. Wallace Jr es Bioquímico, Rachel es marchante de arte y Mathew (con el que me lié) se dedica a la moda, como yo. El día que nos reencontramos en Milán yo desplegué todos mis encantos (que yo en eso soy mejor que mi madre) y pasó dos días, literalmente, dentro de mi. La última vez que lo vi fue en Londres, en la agencia. Él había ido a elegir unas modelos y yo a entregar un estudio de mercado.

Mi madre insistió.

- ¿Vendrás?

- Bueno… - dije tranquilo. – Si tú consigues que Mathew esté en Florida estaré encantado de irme contigo de vacaciones.

- Y ¿qué me das tú a cambio?

- Pues ir, Mamá. Ir – dije yo mientras me repetía la misma pregunta que me hago desde niño cuando dice estas cosas: “Si no la chupara tan bien ¿qué hubiera sido de mi madre?” (Obviamente, nunca se lo he dicho a ella).

- Eso no me vale. Ahora que tienes un polvo asegurado dices que vienes conmigo. No vayas de listo – dijo imitando a Betty White, en “LasChicasDeOro”.

Entonces (y siempre ocurre cuando me hago esa pregunta) mi madre me resulta muy lúcida y entiendo que tiene ‘otras habilidades’. Se me encendió la luz.

- ¿Qué te parece que Ultrafaboulous sea el Issue del número del Vogue británico de Octubre, como regalo de cumpleaños?

Mi madre se quedó en silencio unos segundos. Seguro que se vió así misma sentada en el Oak Bar del Plaza en NY, rodeada de sus amigas (Natasha Vuiton incluida) hablando de su palabra en el Vogue.

- Me harías tan feliz con eso, Peter – dijo entre sollozos.

- ¿Estás llorando Mamá?

Jamás pensé que a mi madre le hiciera tanta ilusión lo del Vogue. Aún llora cuando se pone el último vestido que Balenciaga le hizo, con sus propias manos, en Paris, antes de retirarse. Pero pensé que se lo tomaría como una frivolidad más; y no. Eso me pasa por pensar en vez de preguntar.

- Espero que al menos me lleves a comer croisants a casa de Margaret O’Neill.

- Se ha muerto – dijo mi madre despertando de su letargo.

- Ay, pobre. ¿cuándo?

- Justo dos días después de que muriese su marido, Walter.

- ¿¡También se ha muerto!? Pero mamá – dije repitiéndome de nuevo la eterna pregunta sobre su éxito.

- Mira… - dijo mi madre pensativa. – Es lo que tiene la vida.

- Si, pero los vivos nos comunicamos y si no me lo dices no puedo llamar a su hija Samatha, a la que estoy muy unido, para darle el pésame.

- Si estuvierais tan unidos ya te habrías enterado tú. Y deja de hacerte el listo. A ti las únicas muertes que te han importado han sido la Lady Di y la de Versace – dijo ella y yo me sentí culpable (pero con Versace habíamos pasado unos veranos en Miami maravillosos, y a Diana I just Loved Her)

- Bueno vale – dije . – Tienes razón. Y – dije con voz autoritaria – si vas a venir con la Natasha esa a mi casa, avísame con tiempo que sabes cómo soy de especial para las visitas.

- Podríamos regresar juntas contigo. Vendrá a Florida – dijo mi madre y yo grité emocionado.

Mathew me agregó a Facebook (esa maravillosa herramienta social que consigue que la gente pierda la vergüenza; y el norte) y me hice el sorprendido (después de tantos años, bla, bla, bla…). Me dijo que se había enterado por mi madre que estaría en Florida en Agosto y que podríamos vernos (GodBlessMyMum!). Así que intercambiamos pin de la BlackBerry y nos conectamos.

No sé si recordaréis la película de mil novecientos ochenta y uno “FuriaDeTitanes” donde Harry Hammil, un Sex Symbol de mi adolescencia, lucía palmito haciendo de Perseo; para luego acabar en “LaLeyDeLosÁngeles” y más tarde convertirse en un bote de botox andante. Pues Mathew le gana en altura pero se parece mucho. Y yo soy fiel a mis Divas. Decidimos que, como yo iba con mi madre y él con la suya, nos podríamos escapar unos días a una cabaña que tiene en el lago George; apartados del mundo y con todas las comodidades.

Sonrío. Y la sonrisa me dura varias días ya. Mi madre decidió vivir su vida como ella creía que debía vivirla y le ha ido muy bien. A mi me dejó la libertad de elegir ser quién soy y, como no, hacer mi vida como a mi me gusta. Para mi madre ser feliz ha sido una cuestión de constancia más que de actitud y esa constancia la ha llevado a ser quién es sin renunciar a si misma. Y es cierto que todo lo que tiene ha sido anteriormente de algún millonario que cayó en sus redes, pero ella jamás ha ocultado el secreto de su éxito; más bien al contrario. Con los años, y ahora que estoy en la flor de la vida, soy más consciente del regalo que me hizo al sacarme de España y llevarme a NY en mi adolescencia.

Por este motivo, y cada vez con más fuerza, deseo parecerme lo mas posible a ella y hacer que todo lo que acontece en mi vida sea Ultrafabulous!

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 24

2010-01-29T15:01:00.002+01:00

Sin motivo aparente, la semana pasada tan sólo recibí cotilleos de todas las personas con las que hablé.

- Ay, Peter – dijo mi madre en voz baja. – Estamos tan avergonzadas; después de compartir mesa con ella en fechas tan señaladas… - terminó tristemente. Y todo porque Ivana Trump se medio despelota en el “Celebrity BigBrother” inglés delante del resto de concursantes de la casa y todas sus amistades se tiran de los pelos.

- Mira que, a pesar de lo excesiva que es, siempre le he tenido un aprecio especial.

- ¿Quizás por que ambas sois la ex de algún millonario? – dije con sarcasmo.

- Fíjate, Sweety. Estoy tan indignada que ni tus comentarios me hacen reír – dijo mi madre abatida. – Voy a llamar a Marcelo para que venga a buscarme y me lleve a comer a un sitio caro.

- Así me gusta mamá: ante la adversidad nada como un buen restaurante.

- Y Dior, cariño. Y Dior – dijo ella.

La semana no había empezado mal. Buenas temperaturas, mucho cine, nueva música, el estreno de ‘Nine’ y joyas. Nicoleta me había enviado a casa un reloj de Chanel de oro blanco y diamantes, igual al que llevaba su amante, en la cena que hicimos por Navidad el mes pasado, en el apartamento de mi madre en Manhattan. Simplemente le dije que me parecía precioso, mientras cogía del brazo al muchacho, y ella me envió uno igual dos semanas después, con una nota: “Para mi adorado Peter (creo que nunca antes te había hecho un regalo)”; casi me caigo mareado cuando me lo puse.

- Y ¿qué harás con él? – preguntó Camila, escéptica.

- ¿Mirar la hora?

- Me refiero a que tú nunca usas joyas…

- Lo impresionante es que ni siquiera tengo que arreglarlo, está mi medida – dije mientras miraba el reflejo de los diamantes en la pared de mi salón.

- Tu madre habrá tenido algo que ver, estoy segura.

- Recuerdo ponerme sus collares, cuando era niño, pero no que los diamantes fuesen tan ligeros.

- ¿Ligeros? – exclamó Camila. – El peso de unos diamantes colgados de tu cuello no tienen comparación.

- Me quedo con el peso de un buen chulo, sudando la gota gorda mientras bombea mi pelvis – dije y escuché como Camila colgaba con rabia. – Es verdad – terminé diciendo con el teléfono aún en la oreja.

Hacía días había recibido un email de mi amigo Walter, desde NY, para que le llamase y me olvidé. Así que me envió otro sólo con un Gran Enunciado: Sarah Jessica Parker trabajará para Halston.

- Primero consigue que cierren Steve & Barry y ahora quiere acabar con Halston – dijo Walter ofendidísimo. – Es una oportunista.

- Tampoco es para tanto. Le dejarán elegir un par de diseños y la utilizarán para promocionar la casa.

- ¿Promocionar? – gritó. – ¡La han convertido en Directora Creativa! For God Sick, Peter!!

A mi no me cae especialmente bien, aunque tampoco mal. Nunca he hablado con ella ni sé qué hace, pero reconozco que para miles de mujeres se ha convertido en un referente en moda; aunque para Walter no. Él trabajó como director artístico de varias marcas europeas en Manhattan en la década de los noventa además de conseguir que Besltaff fuera, al fin, reconocida en Europa.

- No me gustan los intrusismos, Peter. Hoy en día cualquiera puede opinar de moda, sin necesidad de saber nada sobre ella – dijo Walter enfadado mientras yo pensaba que eso era lo realmente maravilloso de la moda.

- Lo mismo dijiste cuando Madonna diseño para H&M y luego te compraste unas cuantas cosas – dije y Walter comenzó a hablarme del tiempo tan horrible que tenían en NY.

La moda es intrusismo hasta para las grandes casas. Nadie, hoy en día, se gasta millones en ropa a no ser que le sobre el dinero. Las marcas viven de sus colecciones más baratas, de los accesorios los cosméticos y el turismo; conozco a una señora que cada vez que visita una ciudad con tienda de Vuitton se compra el mismo bolso. Ya tiene cuarenta y sigue sumando. Nada es lo que fue y aun así se facturan millones en todo el mundo. ¿Qué más da que una actriz o una cantante diseñe ropa? Ives Saint Laurent, estaba mal de la cabeza, por ejemplo. Jamás aceptó su homosexualidad, era un impresentable, un déspota y aún así se le considera Dios dentro de la moda. Giani Versace era inestable, drogadicto y un juerguista, pero un icono. Cuando murió se descubrió quién era realmente la cabeza pensante de ese binomio; y hoy en día Donatella lo sigue demostrando.

Recuerdo a mi profesora de estilismo de la escuela, Mrs Fleiss, decía que la anécdota hacía al mito. “No triunfarás sin una anécdota en tu carrera” – decía, sobre sus maravillosos Manolo Blanik.

- La colección de este año es para morir de Glamour, Peter – me decía Camila emocionada sobre la colección Fall 2009 de Alexander McQueen.

- ¿No es un poco Dior? – dije, sabiendo que aquello provocaría la ira en ella pero, sorprendentemente, no se enfadó.

- Eso ha dicho la mayoría – dijo tranquila. – Claro que hoy en día ¿qué no ha hecho ya Dior?

- ¿Camisetas de tirantes para maricas musculadas? – pregunté.

En el Gym, mi entrenador me contó lo mal que lo estaba pasando con su mujer, que es extremadamente celosa, y había llegado a vigilar en la puerta del Gimnasio para ver con quién salía. Yo sonreí tímidamente mientras pensaba que no me importaría contribuir en aumentar esas sospechas. En la piscina uno de los monitores, con una pierna escayolada, me cuenta que atropelló al perro de una señora, que cagaba en el carril bici, y se cayó. Dos señoras, en la sauna, comentaban cómo los bomberos rompían la puerta de la vecina del quinto de una de ellas, y encontraban el cadáver en el suelo del salón. Y ya cuando salgo, camino de casa, mi amiga Elga me envía una foto del backstage del desfile de Dior, de la semana de la AltaCostura de París, con una modelo en el suelo después de torcerse un tobillo por culpa de los tacones.

Después de la ducha, mientras me vestía, un muchacho con el que coincido muchos días en el vestuario, y con el que había cruzado tres palabras (Hola ¿qué tal?) se acercó para charlar y tras invitarme a comer, se volvió hacia su taquilla para terminar de vestirse, no sin antes resbalar con el agua del suelo y caer el suelo, dando con su cabeza en un banco y perdiendo el conocimiento.

- Me sentí tan mal que me fui con el en la ambulancia hasta el hospital – le dije a Camila que continuaba en silencio. – Y aquí estoy, esperando que salga.

- Y ¿en qué momento te convertiste en la Madre Teresa?

- Tampoco es para tanto – me quejé.

- El Peter que yo conozco ni se hubiera enterado que ese chico cayera al suelo.

- Acababa de aceptar su invitación, lo menos que podía hacer era llamar a una ambulancia y preocuparme por él.

Después de tres horas en el hospital, llegué a casa y mi vecina me llama a la puerta para preguntarme que si he visto a su gato porque hace días que no lo ve. Salimos juntos a la terraza y allí estaba el cadáver de su gato en un rincón.

Después de calmarla, hacerle una infusión en la cocina y meter al gato sin vida dentro de una bolsa de plástico, y luego en una de Prada, conseguí que se fuera y que le pasara el problema a su hijo, al cual no quería molestar ‘porque está trabajando’, me dijo.

Cuando se fue, me desnudé, me metí en la cama y me acurruqué bajo el edredón y me dejé dormir mientras pensaba que no me había pasado nada ese día y en cambio lo recordaría toda mi vida.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 23

2010-01-19T11:45:00.001+01:00

La navidad me deja un regusto a resaca post-vacacional a la que aún no me acostumbro. Y no es que sea de esas personas que odian la Navidad. Disfruto mucho de las fiestas, los regalos, mi madre… Y esta última Navidad mucho más, pues me recordé a mi mismo cuando era niño viajando juntos en aviones de una punta a otra del globo.

Recuerdo uno de mis primeros viajes con ella, antes de irme a estudiar a NY. Volábamos de Las Vegas a Bahrain para someterse a una operación estética en la cara (la tercera). Como sólo hacen las grandes, mi madre compró los billetes de las filas anterior y posterior y como, además, siempre se seda para volar, estuve prácticamente solo (en compañía de un ejemplar de Vogue, claro); y observé. Eran los ochenta y hasta el uniforme de la azafatas llevaba hombreras (nada Chic lo sé, así que mejor no hago ningún comentario sobre sus peinados). Pero en aquel avión el glamour lo puso Lauren Bacall, que viajaba a tres filas de nosotros. Llevaba unos jeans de Calvin Klein, un jersey de algodón de Burberry (a rayas) y unos mocasines de Todd’s, el pelo hacia atrás y su mirada escondida tras unas Wayfare en nacar marrón de Ray Ban (ufff).

Aquellos años coincidí con muchas celebridades de Hollywood que viajaban a Europa (la mayoría amigos de mi madre) pero ahora las estrellas de cine viajan en jets privados, propios o alquilados, y el glamour ha abandonado los vuelos transoceánicos.

En la película ‘Aeropuerto 75’, donde a la exótica Karen Black casi no se le mueve el pelo mientras pilota el avión de la Columbia Airlines, tras el boquete que abrió una avioneta al chocar de frente con el avión, destrozando la mitad de la cabina y matando al piloto (cosas del cine de los setenta). Incluso Charlton Heston consigue introducirse por el agujero desde un helicóptero para terminar aterrizando el avión, después de que otro hombre lo intentara y muriera; y aún así Karen continúa ‘casi-peinada’. En la misma película Linda Blair se reconcilia con la audiencia tras El Exorcista (en una acertadísima estrategia de su representante) y se pasa toda la película tumbada interpretando a una niña que espera un transplante, mientras una monja le canta canciones con una guitarra (no commetns). Pero lo mejor de esa película es Gloria Swanson interpretándose a sí misma, vestida de color negro con guantes y sombrero blancos y con una estola de chinchilla gris marengo, sentada en aquellos maravillosos asientos de color púrpura con el cabezal en rosa Fúcsia (aquello si era glamour).

- Lástima que me perdiera esa década – le dije a mi madre en un momento de inspiración.

- Viajar con British es también maravilloso; e inmensamente más cómodo. Te lo digo yo que he volado muchísimo.

- Sí. Pero reconóceme que, aunque los asientos sean de piel, este color azul es insoportable hasta para el sentido del oído. – dije pero mi madre ya dormía. - Por no hablar del uniforme de la Crew – dije en voz baja.

Dos días viajando. Londres – NY – NY – Buenos Aires – Buenos Aires – Punta del Este. Y después la vuelta hasta Barcelona. He tenido la desgracia de tragarme el horror de los mejores aeropuertos del mundo a nivel estético, además de viajar con mi madre, y he salido invicto. Merecía unas vacaciones y no unos días con su futuro marido. Menos mal que en Manhattan tuvimos una comida con algunas viejas amistades (y lo digo por la edad): Collete, la madre de mi Jason (que al lado de Madonna parece su hija; ¡qué manera de estirarse!) Carolina Herrera, Amy O’Hara, Ivana Trump y mi adorada Anabella Stwart (ex mujer del dueño de media ciudad de Nueva York).

- Así que es guapo– dijo Camila.

- ¿Guapo? – grité. – Guapo es tu marido. Marcelo está como un tren.

- Pero ¿si es un viejo? – dijo ella asqueada.

- ¿Y? – dije con énfasis. – Sweety, todos nos hacemos viejos, por mucho que queramos parecer jóvenes toda la vida.

- ¿Y? – dijo ella imitando mi acento.

- Que será mejor ir acostumbrándote a que un viejo sea quién comparta la cama contigo en unos años.

- Prefiero dormir sola – dijo ella y colgó.

Prometo que sentí envidia de mi madre y de lo bien que la trata Marcelo (cómo se nota que es latino). Me hizo pensar seriamente en la posibilidad de tener una relación estable, pero me frenó que estuviera con mi madre (claro).

Lo cierto es que pasé unos días maravillosos allí. Me levantaba tarde cada día y leí muchísimo. Varios días me fui a la playa con los sobrinos de Marcelo y sus novias y me lo pasé en grande bebiendo Champange en la hamaca y jugando a Beach Volley. Lástima que el ocio de los ricos no este hecho para mi; al quinto día ya me quería ir.

- Han sido unos días muy especiales para mi – me dijo mi madre, antes de bajarme del coche en el JFK airport. – Gracias.

- No me des las gracias mamá. Es mi deber como hijo hacerte feliz.

- No, no lo es. Pero te agradezco que así lo creas – dijo y me beso. – No te olvides de llamarme cuando llegues a tu casa.

- Descuida – dije y me bajé del coche.

Dormí durante las casi seis horas de vuelo y casi muero al enterarme de que aterrizaríamos en Valencia.

- ¿Cómo que cerrado? – pregunté a una azafata.

- Climatología adversa – dijo ella intentando sonar culta. – También están cerrados los de Girona y Lleida – dijo y se fue meneando el culo por el pasillo.

Valencia es el aeropuerto desde el que me fui de España a vivir en NY, y no he vuelto desde entonces. Para colmo el temporal de frío y nieve preveía que tampoco despegásemos ese día con destino Barcelona. ¿Unos días en Valencia? – me dije con una inexplicable emoción. ¿A quién conozco en Valencia?

Recogí mi maleta y cogí un taxi hacia el centro. Me metí en una cafetería y encendí mi MacBook. Busqué hoteles en la ciudad y tras tomarme y pagar el café me fui hacia el Eurostar Gran Valencia.

Ya en la habitación revisé emails, saqué la ropa de la maleta y me fui al gimnasio del hotel. Dos horas más tarde, sentado en la cafetería, leía el VanityFair tomando un Martini.

- Oh my God! – dijo alguien tras de mi – ¿Peter? – preguntó y me di la vuelta. – Pues claro que eres tú – dijo Sophie. – Reconocería esa nuca a la legua.

Sophie es la hija de Arthur Niedermeier y Clementine Brown empresarios de Las Vegas, y viejos amigos de mi madre.

- Así que después de enfrentarme a mi padre le dije que me iba de casa – dijo ella.

- ¿De verás? – pregunté incrédulo ante la noticia de que la adorable Sophie se había marchado de casa.

- En realidad no. Pero como estaré viajando unos meses me pareció una buena idea hacerles sufrir un poco – dijo ella con maldad y yo casi me meo de la risa. – Mi padre no es el mismo desde que hablamos hace unos años. Se ha vuelto insoportable y ahora más que nunca, que no dependo para nada de su dinero…

- Tanto jaleo por ser lesbiana. No lo entiendo – dije asombrado, pues Arthur jamás tuvo prejuicios de ese tipo. Recuerdo incluso una vez que me pilló en la ducha con uno de sus guardaespaldas y le entró un ataque de risa; y después nos fuimos (los tres) a un bar de strippers a emborracharnos.

- Dice que al ser la única hija tengo responsabilidades.

- Jamás hubiera pensado eso de tu padre. Y si lo que quiere son nietos nadie mejor que una mujer ¿por qué se preocupa? – dije ambos reímos.

- Se trata de boda, Peter. Quiere hacerme la mejor boda de Las Vegas, salir en todas las revistas y sentirse orgulloso…

- Ellen Degeneres también salió en todas las revistas cuando se casó – dije y Sophie asintió, mientras mordía un cubito de hielo en su boca.

Sophie creó una tienda online de Alta Costura, gracias a los contactos de su familia (entre ellas mi madre) y se hizo millonaria en el primer año. Ahora, además de eso, es la Personal Shopper de algunas de las mujeres más influyentes del planeta: es adorable.

- ¿Qué haces en Valencia? – pregunté.

- Desviaron mi avión aquí, pero espero volar mañana a Barcelona. Tenía pensado llamarte, quizás por eso te reconocí tan rápido, ya te tenía en mente.

- A mi me ha pasado lo mismo – dije sin ninguna pena. – Quédate conmigo en casa, lo pasaremos bien; sólo he descorchado una de las botellas de Amarone que me enviaron D&G por Navidad.

Hasta la hora de la comida Sophie y yo nos terminamos las botellas de Martini del Bar y ya que estábamos allí nos quedamos para el almuerzo. Luego nos despedimos: yo me fui a dormir una siesta y ella a comprar zapatos (la adoro).

- Me sorprende la actitud de Arthur – dijo mi madre. – Siempre a tenido predilección por ti, no sabes lo bien que habla de ti.

- Al fin y al cabo no soy su hijo – dije y escuché como mi madre suspiraba.

- El problema de los padres es que pretendemos que los hijos sean lo que nosotros queremos que sean y sufres cuando no lo consigues.

- Pero esto ha de cambiar, mamá.

- Y cambia, claro que cambia – dijo mi madre con voz suave. – Cambia el día en el que dejas de juzgar a tus hijos y empiezas a disfrutar de ellos.

Cuando tenía trece años me enamoré por primera vez. Fue de Felipe, el chico mas fuerte de la clase. Jamás se lo dije a nadie, claro. Recuerdo los días de colegio, cuando sólo quería vestirme de Ive Sant Laurent y desfilar en parís como las modelos, en los que Felipe demostraba su fuerza y agilidad jugando a Futbol en el patio. Una tarde merendando con mi madre, sentados a la mesa de la cocina, ella me preguntó si me gustaba alguna chica del colegio y yo no respondí. Esa noche me desperté sediento y la descubrí llorando en la cocina. Con trece años te sientes culpable por todo y aquello me destrozó. Pasé un día horrible en el colegio, pero al regresar a casa mi madre había improvisado una pasarela en el salón de casa. Me hizo un vestido con sabanas viejas me puso sus zapatos de tacón más altos y a ritmo de Abba me hizo desfilar como las modelos de París, para ella. No volví a sentirme culpable jamás.

Ahora la veo ‘de nuevo’ en los brazos de ‘otro’ hombre y pienso que va siendo hora de que sea yo quien le haga un vestido a ella y la acompañe (por primera vez) camino al altar.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 22

2009-12-22T18:21:00.004+01:00

Viviendo en NY tienes la oportunidad de sentirte fuera de lugar siempre que te apetezca o sentirte el centro; o hasta un mesías. Todos los sueños son posibles en Manhattan, eso es lo que la hace Grande.

Hace unos años, en los meses en los que me preparaba para mudarme a Londres, un pequeño grupo de artistas, capitaneado por mi amigo Steven Santry, abrió una propia galería para mostrar sus trabajos, en Tribeca, cansados del mercantilismo de los Galeristas de NY. Su sueño era triunfar; y algunos de ese grupo lo consiguieron. Mi vida social en la noche Neoyorquina distaba mucho de los noventa donde me forjé un nombre en el olimpo, pero cuando eres parte de ese olimpo te haces casi imprescindible para que algo nuevo tenga futuro, y mi amigo me invitó. Como sabía que necesitarían algo de ayuda, llamé a mi madre y le pedí que viniera y que además invitara a unas cuantas amigas divorciadas o viudas con ganas de gastar dinero. Cuando la Limusina se paró frente a la puerta los allí congregados para el evento no esperaban que aquello se convirtiera en la alfombra roja de los Oscar. Del interior salieron Collete (la madre de mi Jason, vestida de Chanel), Amy O’Hara (de Dior), Nicoleta Fachino (de Armani Prive), mi madre (con un De la Renta) y yo (con Smoking de Armani). Entramos con pompa, regalando sonrisas y buenos modales ante la atónita mirada del resto de asistentes. Le di unos cd’s al Dj, le dije a mi amigo que bajara un poco las luces y aquello se convirtió en la fiesta del mes. Las amigas de mi madre, después de varios Gin Tonics, compraron cuadros y esculturas pero sobre todo fotografías: las fotografías del australiano del grupo. Al día siguiente, la publicación gratuita Metro abría su edición con una foto de mi madre y sus tres amigas, al mas puro estilo ‘SexAndTheCity’ en la puerta de la galería, bajo el titular : “Tribeca got it! Glamour is Back in town”

- Robert Tweet – dijo Lindsay, de Vogue. - ¿Te suena?

- Tengo unas cuantas fotos suyas en mi casa…

- ¿De veras? – dijo ella y entonces supe que llevaba poco tiempo en esto (¿alguien de Vogue asombrándose por algo así? Desde luego el mundo está cambiando).

- Bueno, además nos conocemos, aunque supongo que él no se acuerde de mí, hace muchos años ya– dije y sonreí. – Así que aprovecharemos que estaré en Londres…

- Pues por eso te llamo, Peter – dijo y me sentí caer al vacío de la inoperatividad de esa muchacha. – Robert participa en una exposición en Barcelona y estará unos días ahí – dijo Lindsay sin percibir la sonrisa que de oreja a oreja iluminaba mi cara. – Le he dado tu teléfono para que se ponga en contacto contigo; fue él quién quiso hacerlo ahí, si a ti no te importaba – terminó Lindsay, pero yo hacía un rato que no la escuchaba.

Robert me llamó esa misma mañana. Me comentó su idea de hacer algo íntimo, alejado de mi profesión, y sobretodo de la moda. “Retratarte como una persona normal” – dijo. Me propuso hacer las fotos en mi casa y que quedamos para el almuerzo.

- Espero que seas profesional y te comportes – dijo Camila asiendo alusión a mi afición por tirarme todo lo que se mueve, como ella misma definió.

- Yo al menos siempre llego a casa con la ropa interior puesta – le dije, ella me insultó. – Fin de la conversación – dije en voz alta después de colgar.

No me importa que la gente piense lo sea de mi porque seguramente lo soy. Lo que me molesta es que pongan en duda mi profesionalidad, mi saber estar y mi experiencia sexual (como si ya no me quedara nada por hacer).

Robert llegó a casa envuelto en una bufanda gigantesca y quejándose del frío. Le ofrecí algo caliente y nos fuimos a la cocina. Allí, mientras calentaba agua, me hizo unas cuantas preguntas sobre mi día a día. Y yo, aunque quise mentir, no pude evitar hacerle un recorrido encantador sobre uno de mis días normales, desde que me levanto hasta que ‘me llevan a la cama’.

- ¿Te gustaría que te retratara en la cama? – preguntó sonriendo, con cara de malo.

- No tengo problema siempre que sea en plan ‘Like A Virgin’ de Madonna en el ‘Blond Ambition Tour’ – dije y él se rió. – Aunque no es precisamente lo que conozco de ti – terminé y el levantó la ceja derecha hasta la coronilla.

Le puse una taza de té en la mano y lo cogí de la otra para llevarlo hasta el salón y plantarlo delante de una de las fotografías que mi madre compró aquella noche en NY. Robert puso cara de estupor y miró a su alrededor buscando otra referencia más sobre quién era yo y como había llegado esa foto a mi salón, pero no encontró nada (excepto mi sonrisa). De repente se giró sorprendido.

- Eres tú – preguntó. - Tú eres aquel chico que iba con aquellas cuatro mujeres, claro…

- Bueno. En realidad eran ellas las que iban conmigo – dije orgulloso.

- Y ¿aún guardas contacto con ellas?

- Claro – dije y carraspeé para aclararme la voz. – Una es mi madre y las otras tres sus mejores amigas- expliqué y nos reímos.

Charlamos largo y tendido sobre su carrera desde aquel día. Gracias al dinero que ‘LasChicasDeOro’ (termino cariñoso que utiliza desde entonces para referirse a ellas y que yo ‘prometo’ no decírselo jamás a mi madre) se gastó en sus fotos aquella noche pudo trabajar sin intermediarios sintiéndose libre para hacer un poco lo que le daba la gana; y vaya si lo ha hecho: fijo en la Bienal de Venecia y por dos veces consecutivas ganador del World Press Photo, nada menos.

- Y ¿por qué ahora Vogue? – pregunté, recostándome ligeramente en la chez lounge.

- Por que todas las fotos me parecían iguales. O le dan importancia a las chicas o la ropa, pero están vacías.

- Como sus cabezas- reflexioné en voz alta.

- Y tú – dijo. - ¿Por qué la moda?

- Por lo mismo, sólo que yo me lleno de otras cosas. La moda, como las fotografías, son un reflejo de la sociedad. Lo que yo hago es casi, casi lo mismo que tú, pero en vez de imprimirlo en papel los diseñadores hacen ropa.

Estuvo más de dos horas en casa y tras almorzar se marchó, citándome esa misma noche en la inauguración de la exposición. Pero no tenía con quién ir. Encendí el ordenador y le envié un email a Ánia Díaz: “Hola, chica de la tele. ¿Te apetece acompañarme a la inauguración de una exposición esta noche?”.

- Así que Robert es ahora un gran fotógrafo – meditó mi madre.

- Ya lo era, cuando comprasteis todas sus fotos.

- Si pero ahora es más viejo, ha vivido más. Los años son una garantía de mejora.

- No siempre; mira Nati Abascal – dije y ambos reímos. Mi madre conoció a la Abascal una noche en una recepción con Felipe González en Washinton, cuando era la mujer del gobernador del estado de Louisina y tras escucharla hablar no volvió a dirigirse a ella en toda la noche (y eso que compartían mesa). – Inaugura esta noche aquí en Barcelona y me ha invitado a ir – concluí.

- Ponte guapo – dijo mi madre.

- ¿Lo dudas?

- Nunca se sabe a quién te puedes encontrar…

- Siendo Barcelona y una exposición de fotos, te puedo asegurar que vendrá la mitad de los jóvenes con aspecto de Hippies que viven en Graçia, con sus novias hippies, y yo – dije riendo. Y así fue.

Ánia llegó cinco minutos tarde.

- Hacía demasiado frío para venir en la moto, lo siento – dijo entrando.

Robert nos saludó al veros. Hice las presentaciones y nos indicó donde estaba el bar. Dejamos los abrigos y nos fuimos a por una copa.

- Harta. Así estoy. Todos me quieren pero ninguno se decide – dijo Ánia después de dar el primer sorbo de cava – De fiesta en fiesta y con los pies destrozados de los tacones. Así estoy.

- La mujer que no sufre de tacones es menos mujer.

- ¿Quién ha dicho eso?

- Mi madre – respondí sonriendo.

- El máximo de tiempo que está ella de pie transcurre entre la limusina y la puerta de Dior. Tu madre no cuenta – dijo y yo estallé en carcajadas. Nos fuimos a ver la fotos.

- A mi esto del arte, la verdad. Yo vengo por las copas y por los tíos.

- Eso es lo que hacemos todos, pero a algunos nos gusta presumir – dijo y ella apretó mi brazo.

Le conté la primera inauguración con mi madre y sus amigas y no paró de reírse, mientras bebíamos y bebíamos cava. Varias personas se nos acercaron por las risas y terminamos siendo un grupo bastante variopinto hablando de la navidad, las fiestas y, como no, de la moda.

Nos fuimos antes de las doce (como manda el protocolo). Ánia en un taxi y yo en otro, rumbo a distintos puntos de la ciudad. Antes de marcharnos, Robert me había dicho que se pondría en contacto conmigo y como ya tenía mi número decidí que mejor me marchaba antes de dejar de comportarme como ‘una Señora estupenda’, que diría mi madre.

Al día siguiente me depuré durante dos horas en el gym, tomé un almuerzo ligero y me marché a ver qué llevaba la gente puesta en el centro. Anduve por Rambla Catalunya entre pieles (alguna buena), mocasines, botas altas y abrigos feísimos para el frío (en esta ciudad la temperatura baja a 5 grados y la gente pierde el sentido del gusto). Y entre las tiendas, como cada año, desde hace tres, H&M se lleva el premio al más puesto (con H&M pasa como con Starbuck’s, cualquier ciudad civilizada del mundo ya parece un parque temático de alguna de ellas). Recuerdo cuando Zara se convirtió en la tienda que mas vendía de Manhattan. Parecía que un barco cargado de italianos de los años 40 había desembarcado en el puerto de New Jersey. Afortunadamente los Newyorkers no son fieles ni a sus marcas ni a sus parejas.

Por la noche recibí la llamada de Robert.

- ¿Cómo que para enseñármelas? – pregunté asombrado.

- Sí. Las hice ayer, durante la inauguración – contestó y aluciné.

- ¿En plan Paparazzi? – pregunté pensando en todas las horas de gimnasio que había tirado por la borda; aunque estoy como nunca.

- Tienes un carisma espectacular con la gente ¿no sé si lo sabes? – dijo y yo no contesté por educación. – Creo que he captado muy bien quién eres – dijo y no le creí.

Al día siguiente recibí las fotos.

- Y ¿dices que te las ha regalado? – preguntó Camila.

- Y una de ellas ya vuela en dirección al apartamento de mi madre en Manhattan.

- Y como no me las enseñarás tendré que esperar al número de febrero de Vogue- dijo ella hastiada.

- A pesar de esta era digital que vivimos me las ha enviado todas en papel – dije mientras las ojeaba por décima vez. – Creo que sí tendrás que esperar.

- Seguro que estás guapísimo, como siempre – dijo Camila triste. - Ay, Peter. Si no fuera por las fiestas me deprimiría.

- Yo estaría deprimido por ellas.

- Pero por que tú en el fondo siempre ha sido un pijo – dijo y tuve que admitir que es cierto. – por eso te perdono tantas cosas – terminó y no quise preguntar a qué se refería.

De las fotos me gusta lo ‘normal’ que parezco. Y no lo digo por lo mal vestido que iba el resto si no por que, a pesar de todo lo que puedo ser, mi aspecto es el de alguien tan normal como el de cualquiera de la calle. Y esta situación, que en condiciones normales se traduciría en tragedia, resulta que no me importa.

No estoy seguro de qué me traigo entre manos y aunque mi vida no ha variado mucho hace unas semanas hoy me siento distinto.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 21

2009-12-08T14:36:00.001+01:00

Mi BlackBerry comenzó a sonar sobre la mesa de noche y abrí los ojos tratando de averiguar por qué había puesto la alarma tan temprano. Pero no era la alarma.

- Camila, Sweety, son las ocho y media de la mañana.

- Lo sé, pero no he podido esperar más – dijo SuperEmocionada.

- Claro que puedes. Sólo tienes que llamarme a las diez – dije y volví a acurrucarme en el edredón.

- Es que… ¡Oh, Perter! Esta mañana han publicado la lista del Vogue con los diez nombres del año.

- Mi enhorabuena a los ganadores . Adiós.

- Peter, tu nombre está entre ellos – dijo y sentí que me atragantaba.

El Vogue británico cada año crea una lista con las diez personas más influyentes del mundo de la moda. Y aunque sea de carácter interno, los nombres de los ‘Elegidos’ rápidamente corren de boca en boca por todo el universo Fashion. En realidad no trasciende más allá de la industria pero sirven como referente para los que quieren hacerse con un hueco en ella. A parte de esto la lista no genera ningún beneficio, excepto el económico para aquellos que tiene la suerte de formar parte de esos diez nombres; el caché se dispara.

- Hace tiempo que deberías formar parte de esa lista cada año.

- Mamá, tu amor de madre me conmueve pero hay unos cuantos que también son buenos en esto que hago.

- Bullshit! Sin ir más lejos, Adriana Carolina (hija de Carolina herrera) hace unos días, me dijo que no sabía qué hacías trabajando en esa agencia de Londres pudiendo llevar la exclusividad de casas como Gucci o de Prada – dijo mi madre. Y era cierto, lo que ocurre es que me gusta vivir con la libertad que me proporciona ‘trabajar para todos’. Trabajar en una sola casa de moda acabaría con mi paciencia, con el atenuante de que no me hablo con la mayoría de los directores artísticos de las casas de moda (me repito un poco ¿verdad). – Y ¿qué te dan por el premio? – preguntó mi madre en estado ‘Tío Gilito’.

- Nada. Me iré a Londres, me sacarán unas fotos y me harán un entrevista In situ para el número de Febrero.

- Pero ¡eso es maravilloso, Peter! – gritó mi madre. – Mi hijo saldrá en el Vogue.

- Pues sí. – dije tranquilo.

Salir en las páginas del Vogue es otro de mis sueños inalcanzables que se cumplen, y cada vez quedan menos. Espero al menos no morirme antes de que se cumplan todos, en fin…

Llamé a mi mutua para hacerme uno chequeo. Tenía que ponerme en marcha si quería tener buen aspecto para las fotos, y antes de cambiar mi rutina de ejercicios quería saber si estaba todo correcto. Al día siguiente me fui hasta la clínica donde me atendería mi médico. No nos habíamos visto antes así que decidí ponerme unos calzoncillos bonitos por si tenía que desnudarme. Me sorprendió el excesivo buen humor de la recepcionista, de la enfermera y de las madres que esperaban con sus niños, era como estar en un episodio de ‘Little house on the prairie’; un asco, vamos. Sobra la mesa de la sala de espera estaban los últimos números de Hola, Pronto, Lecturas, Qué me dices, Cuore… Una chica (guapísima) que tenía enfrente, me miraba mientras yo removía las revistas de arriba abajo sin ánimo de leer ninguna.

- Son las mismas que hace un minuto - dijo y yo me reí.

- Nunca sé qué hacer en estas salas y nunca leo estas revistas así que…

- Te diviertes colocándolas – terminó ella.

- Exacto – dije yo.

- Me llamo Alba – dijo y me tendió su mano.

- Peter. Encantado.

- Sé quién eres.

- Ah, ¿sí? – dije sorprendido sin saber quién era esa chica.

- Si. Hace tres años, en Londres – dijo ella sonriendo.

- Por eso no me acordaba. Mi memoria se resetea cada dos años, por cuestiones de trabajo.

- Tú hacías el Slytlish para un foto book de la agencia y yo era la modelo.

- Pero … ¿Qué edad tenías entonces? – pregunté asustado. – Ahora pareces muy joven.

- Veintiuno. Tenía dieciocho recién cumplidos cuando hice aquel trabajo; además era el primero.

Alba había llegado a Londres para estudiar. Haciéndole caso a la madre de una amiga, se presentó en varias agencias para ganarse un dinero extra y cayó en la de Camila. Aquel foto book, del que hablaba, fue de mis últimos trabajos allí, por amistad con Camila. Terminó su carrera y además no ha parado de trabajar.

- Vengo a por los resultados de un chequeo, antes de irme a NY – dijo ella ilusionada y me sentí feliz de compartir los hábitos de las buenas modelos.

- Así que en tres años ya has saltado el charco. ¡Vaya! Vienes pisando fuerte, Nena – dije y ella se rió. – Te deseo toda la suerte del mundo.

- Gracias – contestó ella y la enfermera me llamó.

- Espero que disfrutes de la mejor ciudad del mundo – dije y ella sonrió de oreja a oreja. – Y no dejes de ser profesional, solo las que no se quejan triunfan; y toma – le dije dándole mi tarjeta. – Viví allí muchos años. Aún mantengo casa y muy buenas amistades. Si tienes algún problema no tienes más que escribirme a mi email – terminé. Ella me agradeció el detalle, nos dimos dos besos y me fui al despacho del médico.

Al entrar me dije que aquel señor no podía ser mi médico, cuando le vi enfundado en aquellos Diesel desgastados, zapatillas de Prada y bajo la bata blanca (abierta) una generosa camiseta gris en la que sus pezones desafiaban la ley de la gravedad. Tras actualizar la ficha de paciente, me hizo preguntas básicas sobre mis hábitos alimenticios, deporte, drogas, alcohol… No mentí en nada y él parecía pasárselo muy bien porque no paró de reír en ningún momento. Cuando terminamos la tanda de preguntas me invitó a quedarme en ropa interior (chico precavido) y a sentarme en la camilla. Me oscultó, me miró los reflejos y antes de vestirme me invitó a cenar.

- No me lo puedo creer – dijo Camila a punto de insultarme.

- Lo cierto es que yo tampoco. Es el encantamiento de Vogue.

- A partir de ahora ¿disfrutarás de la cincuentena como tu madre? – preguntó.

- Sólo tiene cuarenta y ocho, y un señor CUERPAZO.

- Eres la persona más imprevisible que conozco, Peter.

- Gracias – dije orgulloso.

- Peter, es un viejo.

- Viejo es aquel hombre que piensa que la vida se la ha terminado y no hace nada para continuar viviendo. Honey, créeme si te aseguro que hay mucha vida en los pectorales de ese viejo.

Me quedaban dos horas antes de la cena así que decidí tener ‘un día con las chicas’, en la intimidad de mi baño. Depilación en crema, baño de sales, exfoliantes, afeitado, tónicos e hidratación; la sesión perfecta. Comencé a tener estos días con mi amigo Sergi, aficionado, como yo, al buen aspecto. Una noche le conté el dinero que había gastado en ‘Peninsula Spa’ y me propuso tener mi primer día con las chicas con él. Desde ese día sólo visito a mi esteticista cada dos meses.

Mi médico pasaría a buscarme en su coche (y me di cuenta de que era la primera vez que me subía en coche particular en la ciudad de la motos). No quería arreglarme demasiado, así que ya que iría ‘Bajo Palio’, me puse un jersey de algodón ajustado , negro, y un abrigo ligero de lana, de Helmunt Lang, eso sí. Cuando me subí me saludó con una caricia en la pierna y me anunció que cenaríamos en L’Orangerie, en el hotel La Florida, porque el chef era su amigo y le debía una cena.

- Cuando te fuiste lo llamé y él mismo hizo la reserva. Espero que no seas uno de esos modelos anoréxicos que no comen – dije y a mi me dio un ataque de risa, que consiguió contagiarle a él.

- Trabajo en la moda pero ¿qué te hace pensar que soy modelo?

- ¿No eres modelo? – dijo sonriendo. – Vaya, pensé que por fin veía mi sueño cumplido- terminó y se rió.

Me contó que era una broma que le gustaba hacer y yo había sido el primero en responderle con tanta tranquilidad (y ¿de qué se sorprendía?).

Todas las veces que he subido a la Florida lo que más me gusta es la vista de la ciudad iluminada bajo tus pies. Es como Los Ángeles, pero pequeño. Como aún eran las ocho y media nos fuimos al Miramar Bar del hotel para tomar una copa.

- Pues tu acento es cojonudo para llevar sólo un año – dijo sorprendido después de contarle que prácticamente me había criado en USA.

- No, hombre. Mi madre es de Murcia y siempre hemos hablado en español.

- Y ¿qué haces exactamente?

- Pues me fijo en como viste la gente y simplifico hasta conseguir una tendencia. La envío a la agencia y luego ellos se la venden a las casas de moda – expliqué.

- Entonces los diseñadores no son tan originales – dijo con sorna.

- Afortunadamente los cerebros de Jacob (Marc), Armani, De la Renta (Oscar) y los tres diseñadores que sustituyeron a Ford (Tom) en Gucci funcionan a pleno rendimiento – contesté y él puso cara de no entender nada. – Y aunque parece todo muy frívolo, es una industria muy seria.

- No lo dudo – dijo él.

- Claro que lo tuyo no es tan difícil de explicar: la gente se enferma y tú la curas.

- No siempre – dijo él dejando la copa en la mesa para recostarse en el asiento. – Cuando te marchaste recibí a una chica a la que tuve que decirle que tiene cáncer – dijo y se me cayó la copa al suelo.

Me fui al baño a secarme el pantalón, mientras los chicos del bar limpiaban el desastre, sin poder evitar las lágrimas. Nacho, al ver que tardaba, entró a buscarme al baño. Le conté de qué conocía a esa chica y la conversación de la sala de espera. Y allí mismo, a la luz tenue del baño, Nacho me abrazó y me dijo al oído que no me preocupara.

Llevo unos días deambulando por casa con la cara de esa chica en mi cabeza. No es que pretenda encontrar soluciones místicas para comprender cómo una chica de veintiún años, con una carrera prometedora como modelo en NY, puede morir de cáncer antes de ver sus sueños cumplidos. Pero es curioso como todo el dinero del mundo puede hacernos bellos y longevos y no pueda evitar que la muerte nos visite antes de merecerla.

- Me alegra saber que te sintieras cómodo llorando en el hombro de un extraño – dijo mi madre con un extraño orgullo.

- Y yo - dije, y era verdad. – Al final Camila tendrá razón cuando dice que me hago viejo y me ablando.

- A ti no te ablanda ni una apisonadora, Peter, hijo. Tú lo que tienes que hacer es volver a ver a ese médico a ver por donde te lleva – dijo ella. – Además de prepararte para salir guapo en las fotos del Vogue.

- Sí – dije desganado – Me levanto un día con la noticia del Vogue y lo termino con la noticia de esa chica…

- Oh, For God Sick! ¿Quieres dejar de preocuparte? – gritó ella. – Nadie puede evitar la muerte; ni la suya propia. Además no la conocías ¿a quién quieres engañar? Llama a ese médico y olvídate – dijo ella y yo quedé en silencio. Todo lo que decía era cierto y aún así seguía sin comprender por qué me sentía culpable.

- ¿Sabes mamá? – dije – creo que le propondré a Nacho una visita a domicilio. A lo mejor tengo suerte y viene con el estetoscopio.

- A ti lo que te hace falta es que te hagan suspirar, Peter, no que te controlen las pulsaciones – dijo ella y colgó.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 20

2009-12-03T12:36:00.003+01:00

Mi amigo Mark sólo se liaba con modelos. En un principio se decantó por temporadas y tenía sus ligues de primavera- verano y los de otoño- invierno. Sus favoritos durante los noventa, cuando yo le conocí, eran los modelos de Versace (¿y quién no?). Solíamos quedar una vez por semana en mi casa, luego nos íbamos al teatro o a cenar, y siempre venía en ‘nueva’ compañía (cada cual más guapo). Con los años, los chicos iban siendo cada vez más jóvenes y el más viejo.

- Y mírame ahora, Peter- dijo alegremente mientras le cogía la mano a su marido, George. – el joven soy yo.

George es el dueño de un agencia de modelos especializada en hombres. Mark y él se conocieron en una fiesta donde la habilidad de Mark para catalogar hombres no pasó desapercibida para George y desde entonces trabajan juntos. Después de unos años trabajando mano a mano, aprovechando unas vacaciones en México, George le preguntó a Mark si se quería casar con él, y Mark respondió que sí.

- Han pasado dos años ya.

- ¿Tantos? – pregunté y los tres nos reímos.

- Y eso que cuando lo conocí, Mark no sabía ni el significado del matrimonio – dijo George sonriendo, y se besaron (dan tanto asco).

- Ahora, no sé qué haría sin él – dijo Mark y George dejó de sonreír y bajó la cabeza. Yo me hice el idiota y bebí café con leche.

Al parecer Mark continuaba con su afición por los modelos y George prefiere tenerlo en esas condiciones a verse de nuevo solo y enamorado. La fidelidad es tan personal. En mi caso jamás ha tenido un significado definido ya que siempre he permanecido soltero y mi madre es siempre fiel hasta que conoce a otro (y no sé en qué punto la coloca eso). Me asombra toda la controversia sobre este tema.

Mark y George llegaron por la mañana a Barcelona desde París, a donde viajaron para la presentación de la colección de Sonia Rykiel para H&M; todo un acontecimiento.

- Después del chasco que se llevaron por los precios de los zapatos de Jimmy Choo tienen todas las esperanzas en Sonia – dijo George.

- Bragas. Bragas y sujetadores por todas partes, en modelos famélicas con aspecto de espantapájaros, con aquellos pelos – dijo Mark ofendido.

- Vaya. Veo que te ha gustado - dije yo y George se rió.

- Ha sido muy bonito lo que han hecho – dijo George como la voz de la conciencia. – El problema es que no había hombres – terminó George.

- Debe ser eso – concluyó Mark serio. – Voy al servicio – dijo y se levantó.

- ¿Te puedo hacer una pregunta, Peter? – dijo George cuando Mark ya se había ido.

- Claro…

- ¿Siempre ha sido igual? – preguntó George.

- ¿Con respecto a qué?

- A todo. No le entiendo. Está todo el día tenso, ansioso, de mal humor, esperando la hora de…

- De masturbase ¿verdad? – dije yo para terminar la frase y George abrió mucho los ojos, sorprendido. – Tensión sexual – dije, limpiándome la boca con la servilleta.

- ¡Pero si lo hacemos a diario! – gritó George.

- Claro, pero él no lo hace contigo – concluí yo.

- Excuse me?

- Su cabeza ha aprendido a que cada vez que lo hace sea con uno diferente, ahora que no lo tiene debe imaginárselo; ya sabes: cierras los ojos y piensas que es otro tipo el que tienes cargando contra tu pelvis – dije sonriendo y George se levantó de un salto, tiró la servilleta sobre la mesa y se marchó.

Mark regresó feliz del baño (ocho minutos después de entrar) aunque no se preocupó mucho por que George no estuviera. Le expliqué lo sucedido y no pudo evitar las lágrimas.

- Mi terapeuta me dice que no habrá cambios si continúo masturbándome a diario – dijo y yo pensé en la cantidad de veces que lo hago para descubrir que no llego a dos a la semana. – Hemos avanzado mucho, Peter, pero aún necesito imaginarme que estoy con otros.

- Y ¿por qué no te vas con otros? Luego está en ti el que George lo sepa o no, pero si te vas con otros no necesitarás imaginarlo y así puede que cuando estéis juntos tengas ganas de estar con él.

No he vivido nunca esa situación ¿Qué puede haber de malo en liarte con quién te apetezca? Celibato. Recuerdo a un amante de mi madre, Josua, el cual dejó el sacerdocio tras heredar todo el dinero de su madre cuando falleció. Me habló de los años de celibato como si no los hubiese vivido; Ni me acordaba – decía. No podemos desligarnos del sexo, somos seres humanos y por tanto debemos hacer caso a nuestras necesidades fisiológicas.

- Josua era un experto – dijo mi madre emocionada. – Tras el sacerdocio, se inició en el sexo tántrico, para seguir cerca del misticismo, You know…

- Tú ¿por qué nunca has sido infiel, mamá?

- Porque cuando estoy con un hombre estoy sólo para el. Es importante estar unido al otro, si no nada tiene sentido, incluso amarle.

- No hablo de amor – dije yo.

- Pues está todo conectado.

- Lo lamento, pero no creo que amar a una persona te convierta en minusválido. Así que no comprendo donde puede estar la diferencia.

- El sexo con amor es diez veces mejor. La respiración es más profunda y la piel más sensible. Te dan calores y sudores fríos y los genitales se hinchan

- Eso también lo produce el Popper.

- ¡Peter! – gritó.

- Es verdad – dije yo riendo; me hace gracia cuando grita.

- Ya sé que es verdad- dijo ella. – Pero no pretendas pensar que siempre es igual – terminó.

Y tenía razón. La única vez que sentí que un polvo me elevaba a cielo, en una especie de éxtasis antigravitatorio, fue precisamente la primera y la última vez que tomé esa droga. Tuve un shock tan fuerte que nunca más he vuelto a meterme eso en el cuerpo. Después de ese día he tenido mejores y peores (hasta el punto de echarlos de casa) y de la misma intensidad. ¿Por qué se complica tanto la gente?

Camila tenía una teoría; of course.

- Sí, es lo mismo. Pero yo disfruto más cuando estoy enamorada.

- Ya. Y por eso no pierdes oportunidad de meter a otro en tu cama; entre tu marido y tú, quiero decir.

- Amo a mi marido, y el se muere por mis huesos. Pero ambos sabemos la diferencia entre amor y sexo.

- Así que “nos casamos por amor y de sexo ya hablaremos”.

- No es tan fácil – dijo ella con voz de profesora de química. – Se debe llegar a un entendimiento del amor muy elevado para que esto ocurra. Normalmente es sólo uno quien lo tiene claro.

- Sigo sin entender por qué os empeñáis en que el dos es el número perfecto.

- Y ¿cuál es el tuyo? ¿Uno más infinito?

- A veces no sé si lo que os jode es que haga lo que me la gana o que no os pida disculpas por ello – respondí, harto de escuchar la misma canción.

- Muchas veces no es cuestión de hacer lo que a uno le da la gana si no de sentirte parte del mundo – concluyó Camila elevando su voz a categoría Mezzosoprano y dejándome sordo.

Me fui al Gym. Desafortunadamente una legión de go go’s de Matine habían decidido pasar la mañana allí y aquello parecía un día de verano en la Mar Vella. Uno de ellos se vino conmigo a casa una noche y lo cierto es que hubiera gustado que se quedara un par de días pero no se quedó; tenía que irse a la playa. Cuando me vio se apartó del grupo para saludarme.

- Vaya. Hola – dijo, con una gran sonrisa. – Hace mucho que no nos vemos – Comentó y yo sonreí. – No sabía que te muscularas.

- No lo hago. Vengo a veros a vosotros – dije, y sonrió.

- A algunos nos gustaría verte por aquí más a menudo.

- ¿Es que habláis de chicos en el gym? – pregunté para restar importancia mientras hacía verdaderos esfuerzos para controlar una erección.

- Claro; pero sólo de los guapos.

- Claro, claro… dije y me tuve que sentar. Me coloqué la toalla discretamente sobre el paquete y sonreí. – Bueno, yo es que nunca vengo a la misma hora por eso es más difícil que coincida con alguien.

- ¿Bajarás luego a la sauna? – preguntó. – Estos (sus amigos) nunca quieren bajar, sólo les interesa sacar músculo.

- Bajo siempre que vengo – le dije.

- Estupendo. Entonces te veo abajo en un rato– dijo y se marchó feliz.

45 minutos de elíptica y una tabla completa de pecho, espalda y brazos me dejaron semi inconsciente cuando el vapor caliente se me metió por la nariz. Me tumbé y comencé a respirar. Walter, llegó sin hacer ruido y se sentó. No dijo nada hasta que me incorporé para sentarme.

Hablamos de la vida de gogó, de la vida de CoolHunter y de la vida en general. Siento vergüenza, pero he de reconocer que algunos prejuicios continúan haciéndome peor persona de lo que soy y que ese chico me dio una clase magistral de humildad.

- Sabes que me fastidió mucho que no me invitaras a quedarme contigo el día que estuve en tu casa.

- Bueno, parecía que ir a la playa era lo más importante que te había pasado en la vida y no quise insistir – dije y él se rió.

- A veces me gustaría salirme de todo este círculo pero son mis amigos y disfruto de su compañía – dijo con la cabeza baja.

Es curioso como por H o por B todos nos avergonzamos de algo. Mark de su afición por los modelos, Camila de no calzar un 35, Walter de dar la imagen de frívolo y yo de serlo. La creencia de que en nuestra libertad hacemos lo nos apetece es como creer que la infidelidad es la madre de todos los desastres. Soy devoto de placer por el placer sin cargo de conciencia, qué le voy a hacer…

- ¿Has sido infiel alguna vez? – le pregunté desprevenido. Él calló unos segundos, se pasó las manos por las piernas y se levantó.

- Es curioso – dijo y se colocó frente a mi. – Esta es la segunda vez que me hacen esta pregunta hoy. Y lo cierto es que nunca he tenido la oportunidad de serlo. Así que no lo sé.

- ¿Quién fue el anterior en preguntar? – pregunté con curiosidad.

- Mi exnovio – contestó. Y abrió la puerta de la sauna. – ¿Nos vamos? – preguntó y yo le seguí hasta mi casa.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 19

2009-11-27T14:35:00.002+01:00

La presión de la cabeza, dicen, se escapa a través del timo cuando duermes. Yo estuve dos días casi sin dormir, lo que implica que la presión de mi cabeza haya aumentado de forma considerable.

- Mamá, no pretendo que cambies tu vida y dejes de liarte con todos los millonarios del mundo, pero reconoce que la posibilidad de convertirte en la próxima primera dama de Uruguay NO es un ‘detalle sin importancia’.

- Tampoco es para tanto. Tan sólo dijo en una cena que a lo mejor se presentaba a las elecciones.

- ¿Y te parece poco? – grité.

- La noticia la filtró una periodista, pero es sólo una idea que le ronda la cabeza a Marcelo.

- Y la idea de liaros en el terraza de la suite ¿también le rondó por la cabeza a Marcelo? – pregunté.

- Te recuerdo que a ti te han grabado haciendo lo mismo en tu casa, Sweety, y yo no puse el grito en el cielo – dijo y me tuve que callar. - ¿Desde cuando tienes tantos prejuicios? – preguntó.

- Desde que mi madre sale en la portada de los periódicos desnuda liándose con un hombre – respondí enojado.

- No te reconozco, Peter. Siempre has sido estandarte de las libertades y de repente hablas como Condoleezza Rice.

- Aún me recupero del Shock…

- Tantos años solo no te han venido bien, Honey – dijo como introducción a su tema favorito. –Busca un buen hombre, Peter. Lo que necesitas es alguien que te quiera y te haga feliz. Las personas necesitamos que nos regalen amor.

- Yo lo que necesito es un poco de diversión – dije dejando la taza de café sobre la mesa de la terraza.

- Y ¿por qué no te vas a Londres unos días antes de Navidad? Así verás a tus viejas amistades – dijo y yo me quedé callado pensando en ello. – Hazte un regalo y márchate unos días a pasarlo bien.

- No es mala idea… -dije aún pensativo.

Pero ¿qué iba a hacer en Londres? Todo el mundo se va de la ciudad y los que se quedan trabajan. Prefiero que un grupo de mormones deseosos de integrarme en su comunidad llamen a mi puerta e intenten convencerme a base de sesiones interminables de sexo tántrico sobre mi alfombra (la única fantasía que aún no he conseguido cumplir). ¿Qué me estaba pasando? De repente ser consciente de que soy como soy por que me parezco a mi madre me estremeció.

Decidí alejarme de todo aquello y me fui al Gym. Mi entrenador, acostumbrado a verme cualquier día a cualquier hora, enseguida me marcó una tabla ‘te vas a cagar’ después de negarse (por vigésimo quinta vez) a venir a casa conmigo. Y durante la hora y media que estuve dejándome la vida en los aparatos y rodeado de testosterona ningún estímulo fue lo suficientemente potente para sacarme de mis pensamientos. Bajé a la zona del spa y me metí en el jacuzzi, a ver si me relajaba. Me acompañaron una señora de unos 120 años, que me sonreía cada vez que el agua le cubría la cara (y que canturreaba una canción que debió ser un éxito en su tiempo por que la señora me deleitó con cuatro versiones distintas) y un hombre con la barriga de Jack Nicolson que mantenía el equilibrio para no meterme un pie en la boca (cosa que agradecí). No me relajé. Salí de allí y me metí en la sauna. Vacía. Menos mal- pensé. Las cosas empezaban a organizarse. Fue entonces cuando entró mi entrenador y me pilló en pleno apogeo de mi onanismo.

- ¡Vaya, Peter! – dijo carraspeando. – No esperaba encontrarte aquí – dijo y se sentó frente a mi.

- No, al menos en esta situación, quieres decir- dije yo con toda tranquilidad, acostumbrado a que me pasen este tipo de cosas, mientras me recomponía.

- ¿Te ha gustado la tabla que te he hecho? – preguntó.

- Sí. Me ayudará a no olvidarme de ti en un par de días.

- Ah, claro. Y por eso lo celebrabas- dijo y sonrió.

En este tipo de situaciones (donde el espacio es escaso y las posibilidades de terminar peor de lo que empiezas requieren un trato especial, para no desaprovechar una oportunidad sin que te rompan la cara) suelo mantener la calma y llevarme al contrario a mi terreno. Miquel es un chulopiscinas con cuerpazo acostumbrado a que comen de su mano. Guapo, simpático y además seductor, sabe exactamente lo que dice y por qué. Pero como de ‘casanova a casanova’ es donde mejor me muevo, decidí dejarme seducir y que fuera él quién llevara la conversación donde quería.

- Y ¿qué tal?

- Estaba tan emocionado de que ocurriera al fin, que no me dio tiempo ni a disfrutarlo- dije yo en tono burlón y Camila estalló en carcajadas.

- ¿Lo dejaste a la mitad? – preguntó riendo.

- No creo que ni que pasara del primer tercio de producción – dije y ambos reímos.

- Eres un cabrón.

- Ahora tendrá más ganas y no tendrá más remedio que venir a casa – dije, mientras se me salía la saliva con la sola idea.

- Así no funcionan las cosas.

- Hará lo que sea por terminar lo que hoy no pudo. Se siente herido y vendrá a curarse en salud.

- Le dará igual…

- Nunca subestimes la autoestima de una musculoca, Sweety!

Y lo cierto era que al que le daba igual era a mi. Regresé a casa sin prisa. Compré un poco de fruta, en la esquina, la Vanguardia y subí a casa en el ascensor con mi vecina.

- Hacía ya días que no le veía - me dijo.

- He estado de clausura – le dije sin sacarme el diario de la cara.

- No es bueno que los jóvenes estéis en casa. Tenéis que salir y que os de el aire – dijo, y la miré.

- ¿Perdone?

- ¡Que está usted muy blancuzco! – gritó y me asusté. – ¿Ya se ha enterao?

- Señora, le agradezco el interés pero, afortunadamente, no vivimos juntos.

- Usted está solo como yo, pero a mi edad es normal; mis amigos se han muerto la mayoría – dijo y sonrió.

- Una lástima – dije serio.

- Echo de menos las cosas que hacía con ellos; aunque la mitad de las cosas no podría hacerlas ahora – dijo mientras abría la puerta pasa salir, en su piso. – Pero a usted. A usted ¿quién le echará de menos, joven, si no sale de casa? – terminó y cerró la puerta.

Y allí me quedé. Sólo dentro de la cabina del ascensor, incapaz de mover un dedo para solucionar mi situación.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 18

2009-11-20T12:05:00.003+01:00

Nicoleta Fachino es simpática hasta decir basta y demasiado rica para ser cierto. Sus padres fueron los herederos de los viñedos más importantes de las dos grandes familias del sur de Italia, que al casarse unieron los dos imperios vinícolas. Pero a Nicoleta nunca le interesó el vino. A ella lo que le gusta es coleccionar arte. Ha estado en Barcelona a recoger sus últimas adquisiciones y como (obviamente) es amiga de mi madre, quiso invitarme a comer.

- Qué guapo estás Peter – me dijo en un perfecto inglés, cuando llegué a su habitación del hotel Arts.

- Tú sí que estás guapa, Nicoleta. ¿Cómo lo haces?

- Aloe Vera – dijo orgullosa. – Es lo único que me pongo desde que tengo 15 años. Mi abuela usaba las hojas de la planta directamente en su cara y murió con noventa y tres años hecha una jovencita. Mi madre hizo lo mismo – dijo mirándose al espejo. – Yo cultivo mis propias plantas y las envío a una fabrica donde me hacen un gel 100 por 100 puro. ¿No es maravilloso? Por eso mi equipaje es siempre tan ligero – terminó y rió. (Por eso y por que jamás se pone algo que no sea Armani – me dije yo. )

Aprovechando las buenas temperaturas de la ciudad Nicoleta decidió que almorzaríamos en la terraza de su suite. Nos servimos unos martini y nos sentamos, mirando al mar.

Mi madre y Nicoleta se conocieron en las Vegas a través de Giuseppe Ciccone (el hombre que me adoptó como hijo y me dio su apellido). Nicoleta asistía a una semana de subastas y mi madre jugaba a la ruleta (con el dinero de él). Aquella noche mi madre lucía un Armani Prive rojo y Nicoleta, en su ansia coleccionista, se lo compró.

- ¿Aún lo guardas? – pregunté sorprendido (esas cosas sólo las hace Nati Abascal).

- Ese vestido, Mio Caro, es una joya. Me lo he puesto sólo dos veces en veinte años y aún luce perfecto; lo guardo en una vitrina – dijo en voz baja y chocó su copa con la mía.

Mi madre me contó que conoció Italia gracias a ella. Guiseppe viajaba todo el día haciendo negocios con la mafia y Nicoleta se la llevaba en su coche por la costa, escuchando canciones de Renato Carosone.

- Recuerdo cómo hablaba tu padre de ti.

- No es mi padre, Nicoleta.

- Llevas su apellido así que legalmente lo es – dijo y ambos reímos. – Sufrió mucho cuando tu madre lo dejó.

- Ya sabes… Mi madre sólo quería labrarme un futuro, y dejarme una buena herencia; lo hace con todos.

- Cuando la llamé para pedirle tu número me dijo que estaba de nuevo enamorada.

- Después de cuatro años reconozco que me ha sorprendido- dije yo suspirando.

- Siempre he envidiado a tu madre por eso, Peter. Tan sexy, tan elegante, tan … ¿cómo lo diría?

- ¿Puta? – dije.

- Peter ¡Que es tu madre! – gritó, casi atragantada, entre risas. – Eres incorregible – me dijo, dándome un beso en la frente.

Tras el almuerzo nos fuimos con su chofer hacia Arenys de Mar. Allí recogería dos nuevas piezas para su colección.

- Las he comprado por Internet; han sido tan baratas- dijo Orgullosa mientras su chofer nos abría la puerta.

- No sabía que en Barcelona el tema subastas estuviera tan al día.

- ¡No sabes cuanto! Los dos Huevos de Faberge más bonitos que tengo los compré aquí – dijo. – Ahora vamos a buscar un broche Art Decò de 1920, en platino y diamantes, y unas sillas Luis XVI, de cedro lacado, con los tapetes originales.

- No sé cómo te puedes comprar unas sillas Nicoleta. Aunque hayan pertenecido a un rey, es el culo de alguien el que las utilizó durante años.

- No importa la cantidad de culos que se hayan sentado antes en una silla: el último es siempre el más importante- dijo ella, para seguidamente darle órdenes a su chofer de arrancar.

De regreso a la ciudad, Nicoleta me contó sus planes de vender los viñedos y mudarse a su casa de Bari, para terminar allí sus días. Y aunque el plan era en vistas a diez años yo sentí su soledad cuando me lo contaba.

- Está sola por que quiere.

- ¿Ves como no soy el único, mamá?

- Decenas de hombres la cortejaban constantemente y ella jamás se interesó por ninguno – continuó diciendo sin hacerme caso. – A ella sólo le interesaban las cuadros, y las joyas y los vasos; una vez pagó tres millones de dólares por un vaso.

- ¿A quién perteneció el vaso? – pregunté.

- Decían que a Napoleón, pero vete tú a saber…

- Bueno, yo pagaría esa cantidad por cualquiera de los calzoncillos que ha usado Mark Walhberg.

- Peter, hay cosas en la vida que no se pueden comprar con dinero.

- Afortunadamente puedo comprarme todo lo que quiero, no tengo más que verlo en un escaparate – dije deslizando mi mano por la piel curtida de mi ultima chaqueta de Gucci.

- Hablo de la felicidad – dijo ella enojada. – No sé que tipo de valores te he inculcado pero desde luego no son los que quería que tuvieras.

- Mejor no hablamos de eso “Barbie Maridos”; que se muere una amiga y te compras media tienda de Dior – dije y colgó enfadada.

Me sentí mal.

- Tu madre a hecho su vida como ha querido, Peter – dijo Camila. – Como tú.

- Y no por eso voy dando consejos…

- ¡Es tu madre! ¿A quién quieres que se los de? – dijo ofendida. – Tú tampoco eres el hijo perfecto, Sweety!

- Gracias.

- Hablo en serio. No puedes culpar a tu madre de llevar la vida que quiere.

- Nadie la culpa. Sólo digo que no es el mejor ejemplo de moral judeo- cristiana – dije y antes de que continuara sermoneando, le confirmé nuestra asistencia a su fiesta de Navidad.

- That’s Great! Ya han confirmado todos (Kate, Stephen, Stella, Elton, Agyness, Linda, Naomi…) será un éxito.

- ¿También estará tu marido? – pregunté.

- La modelo con la que se lió lo he enviado a paseo y ahora me quiere más que nunca… - dijo sarcástica. – Sí, él también estará- concluyó. - ¿Os quedaréis mas días?

- Me temo que el mismo día de Navidad volaremos a Uruguay, para que conozca a Marcelo.

- Marcelo ¿qué?

- Marcelo Iraola – dije y sentí como a Camila se le cortaba la respiración. - ¿Estás bien?

- Así que esa mujer de las fotos ¿es tu madre? – dijo ella nerviosa.

- ¿Qué fotos, Camila?

- Oh my God, Peter! Tu madre es la mujer más buscada por las revistas, en este momento.

- WHAT?

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 17

2009-11-17T10:47:00.000+01:00

La noticia del nuevo novio de mi madre me pilló por sorpresa.

Es cierto que con Sesenta años está estupenda pero estos cuatro años que ha pasado sola (quiero decir sin novio oficial) me despistaron y ahora vuelvo a tener la madre que siempre tuve.

- ¿No te has dado cuenta? – preguntó Camila.

- ¿De qué?

- Cuanto menos rollos tienes tú más tiene tu madre – dijo y reflexioné. – Estáis descompensados, al menos en eso; claro que ella te gana por goleada.

- Bueno, yo mantengo el ritmo – dije orgulloso. – Mi madre lleva unos años alejada de la primera división.

- Pero ha vuelto a lo grande, como Madonna. Todas las mujeres deseamos estar con alguien más joven. ¿Sabes quién es él?

- Aún no, pero espero que tenga más de cincuenta…

- Al final le cogerás cariño, o lástima, como has hecho con el resto – dijo convencida de saber quién soy.

- Eso era antes. Ahora tardan menos en darse cuenta de que mi vida es linealmente proporcional a la de mi madre y entonces dejo de parecerles el hijo perfecto; aunque lo sea…

- Seguro que es más joven que ella – dijo Camila excitada.

- Eso no es muy difícil. Yo lo que espero es que no se parezca al novio de Madona por que entonces tendremos un problema de autoridad.

- Avísame si es así – dijo ella riendo.

- Camila ¿estás bien? – pregunté preocupado. – Te encuentro especialmente agitada.

- Exceso de trabajo – respondió ella. – Eso es todo.

(Querido diario: ¿No sé si saber que mi madre tiene otro novio me alegra o me deprime? Cierto es que me tranquiliza saber que el sexo no se acaba a los cuarenta, ni a los cincuenta; aunque esto deberían preguntárselo al novio de Madonna y no a ella).

El sábado decidí no trabajar e irme de tiendas (hace meses que no me compro nada) . Reserve una mesa en el Tempura-ya para almorzar, antes de salir de casa, y me fui a Hermes. Allí mi amiga Carolina me mostró la nueva colección de complementos para hombre. Compré un cinturón con el símbolo de la casa en la hebilla. Crucé al otro lado de Passeig de Gracia y en Gucci, Antonie (uno de esos amantes con ganas de repetir) me vendió un bolso marrón oscuro (que será mi fetiche hasta que acabe la temporada), unos sneakers (y ya van doce) y también un par de corbatas de seda, una camisa (preciosa) y una bomber de cuero (SuperChic). Santa Eualia fue la siguiente parada. Allí Pere me habló de la crisis en el mercado, de sus ganas de volver a viajar y de los problemas que tiene su mujer para encontrar canguro. Me importó tan poco lo que me contaba que me sentí culpable, así que me llevé un abrigo tres cuartos de Marc Jacobs a conjunto con unas zapatillas acolchadas de charol, de lo más cómodo. Pasé por Dolce & Gabanna y saludé a Pietro. Hacía dos días que había regresado de cuba y tenía un moreno envidiable. Le invité a comer y llamé al restaurante para avisar del cambio de le reserva. Después en Kiehl’s me llevé mi gel de baño con sales de mar y aloe vera, el champú de amino ácidos, un tónico astringente y la crema de afeitar. Total: 3, 287 Euros (a veces siento envidia de mi mismo)

Pasé por casa a dejar las bolsas y a revisar el correo. Nada. Llamé a mi madre.

- Ay, Peter, ayer hice lo mismo – dijo mi madre tristemente. – Me sentía tan mal por la muerte de la mujer de mi ex marido Walter que me fui a Chanel.

- Te lo habrán regalado todo, como siempre.

- Sí, por eso después me fui a Dior. Y a Jimmy Choo.

- Mamá ¿cuántos Pascal tienes ya?

- No, no. Me compré unos Clue, dorados, de nueva temporada – dijo ella orgullosa.

- He quedado para comer con Pietro, de D&G. ¿Te acuerdas de él?

- Por su culpa tengo dos vestidos que nunca me he puesto, cómo olvidarle.

- Regálalos – dije yo imaginando el aspecto que tendría mi madre enfundada en esos vestidos con sesenta años.

- Yo he quedado con Carolina (Herrera) para recoger un vestido. Estamos todos tan afectados por la muerte de Margaret, Peter – dijo sollozando.

- Mamá te dejo. ¿Hablamos mañana?

- No. Mañana vuelo a Vancuver; la fiesta de los Anderson ¿recuerdas? – dijo y sonreí. – Mejor te llamo yo cuando llegué.

Cogí un taxi en la puerta de casa y para irme al restaurante. Al llegar me senté en la barra a esperar a Pietro, tomando un blodymary y leyendo VanityFair.

Nos sentamos a la mesa y comimos Ebi Tempura Uramaki, una ensalada de sardinas marinadas y, como siempre, un flan de sésamo negro.

- ¿Cuántas veces hemos venido aquí Peter? – preguntó Pietro.

- Al menos tres, con esta. ¿Por?

- Por que nunca me había fijado en la clientela.

- Yo no me fijo nunca.

- Pero si te das la vuelta, seguro que hoy te fijarás – dijo él sonriendo.

Me di la vuelta y allí estaba Gunnar Müller: el modelo alemán más guapo de la historia de la moda, sentado junto con su novio Phillip O’donnell: el modelo Tejano más guapo de la historia de la moda.

- Dan tanto asco – dijo Pietro. – Tan guapos, tan altos, tan bien vestidos.

- Tan sexys – dije yo rememorando un vuelo París-NY que hice con ellos.

Gunnar y Phillip nos acompañaron en la mesa para tomar juntos el café. Habían llegado hacía unas horas y fueron directamente al restaurante “Por que una vez nos trajiste tú, Peter” – dijo Gunnar. Phillip tenía trabajo en Barcelona para Hugo Boss (harían las fotos de su ‘nueva’ colección en la ‘nueva’ tienda de Passeig de Gracia) y decidieron pasar unos días más en la ciudad.

Tras la comida Pietro se fue en un taxi a casa a hacer la maleta por que volaría a Milán por la tarde (SoCool), y los dos SuperModelos y yo nos fuimos a tomar unas copas a la terraza de mi casa (SoHot).

- Espero que tu vecino no haya estado jugando con su cámara de vídeo – dijo Camila sarcástica y yo preferí no contestar, emocionado con la sola idea de repetir, aunque sólo fuera en imágenes, lo acontecido con ellos esa tarde en mi casa. – Se verían envueltos en un escándalo si ese vídeo saliera a la luz.

- Camila, ni siquiera sabes si ese vídeo existe ¿de qué hablas?

- Mi marido me ha pedido el divorcio, Peter – dijo y comenzó a llorar.

SoChic! Diario de la Ciudad Condal 16

2009-11-13T12:36:00.004+01:00

Hace unos años, en el aeropuerto de Orly, me tropecé (literalmente) con una señora por mirar a otra. Me tropecé porque iba fijándome en sus zapatos y no me di cuenta de que la otra venía de frente hacia mi. Pedí perdón, me levanté y seguí a mi Dorothy de chapines ‘verdes’.

Eran unos Pumps color verde oscuro de corte Gucci, acompañados de un impecable Sybila verde y un abrigo rojo colgado del mismo brazo donde colgaba un bolso Kelly de Hermes, también verde. Era tan elegante que sentí vergüenza incluso al seguirla con la mirada. La mujer caminaba con toda soltura por el aeropuerto hacia la aduana, con su melena morena sobre los hombros, con tanto estilo que las cabezas giraban para mirarla, a su paso. Verde – me dije.

Llamé a mi madre y le describí a la mujer por si la conocía. María Mier de la Torre– dijo ella enseguida. Mexicana y heredera de la fortuna de su abuelo y dueña absoluta de las fábricas de tejidos y de azúcar de su familia. Rica desde la cuna y preparada, por decisión de su abuelo, en París y en USA. Separada de Pierre Dubois y madre de Carlota Dubois (modelo fetiche de Lacroix; My GOSH!). Con aquel curriculum no era de extrañar que tuviera aquella planta. Así que, aproveché la sala VIP del aeropuerto para hablar con ella.

Cuando me presenté y le dije quién era mi madre se levantó y me dio un abrazo.

- Hace años que no la veo, curioso pues compartimos amistades en NY y aquí en París. ¿dónde está ahora? – preguntó María.

- En un clínica en Suiza, con dos amigas, haciéndose tratamientos de belleza – dije yo levantando la ceja.

- Es tan elegante tu madre, Peter. Durante años, mi familia tuvo empresas en Texas y la veía mucho. Recuerdo que una noche, antes de irme a dormir, le dije a mi madre que quería parecerme a ella.

- Espero que no… – dije yo en un susurro y ella rió.

María y yo volamos juntos a Londres. Ella iba a ver a su hija en la LondonFashionWeek y yo a una reunión en la agencia, así que, para celebrar el encuentro, cuando nos bajamos del avión, nos fuimos a cenar en su restaurante favorito, el Nahm.

- Verde- le dije a Camila nada más entrar en su despacho.

- ¿Quién?

- ¿Cómo quién? ¿Qué?

- ¿De qué hablas, Peter?

- Del color Verde. El verde oscuro es el nuevo color.

- Peter el verde oscuro significa negación de la vida y de la alegría.

- ¿Ahora eres filosofa? – pregunté anonadado.

- Casi nadie usa el verde por eso mismo.

- Sybila sí.

- Sybila. Tú y tu obsesión por esa mujer.

- Lleva usándolo muchos años… - dije casi en estado de éxtasis recordando un vestido que llevo Marisa Paredes en una entrega de premios hace años.

- Nadie querrá, no lo comprarán Peter – dijo y se sentó.

Entonces saqué mi BlackBerry del bolsillo y le mostré las fotos que le había hecho a María, a escondidas.

- Llamaré a todo el mundo – dijo Camila poniéndose de pie.

Hace una semana Carlota, la hija de María estaba en la portada de la edición inglesa del Vogue.

- ¿Qué haces? – preguntó mi madre.

- Leyendo el Vogue. ¿Me llamas por eso?

- ¿A que se parece a su madre? – preguntó. – Tan racial, tan guapa.

- ¿Te has fijado que va de verde? Y de Lacroix, nada menos – dije yo emocionado.

- Tiene tanto de la familia Mier, es clavada a su abuela. ¿Sabes que cuando iba a Texas vestía como Frida Khalo?

- ¿Hablas en serio? –pregunté sorprendido.

- En Mexico sólo existía Chanel para ella pero en USA reivindicaba sus raíces como nadie. Su foto aún cuelga del salón principal del hotel Renaissance, en Austin, y curiosamente en la foto va de verde.

- ¡Viva Mexico! – grité.

- Se rumorea que María es lesbiana.

- Ninguna lesbiana es tan elegante; mira Linsey Lohan.

- La Garbo era lesbiana- dijo mi madre muy seria.

- Sí. Por eso en todas las fotos parece un travesti.

- Whatever!

- ¿Has pensado en la invitación de Camila para Navidad?

- ¿A ti te apetece?

- Nunca me apetece ir a casa de Camila, pero puede estar bien; Gwitney Paltrow a confirmado que irá.

- Siempre que no lleve al hippie de su marido… - dijo mi madre y yo me reí (es cierto que junto a su mujer Chris Martin parece un hippie).

- Entonces ¿le digo que sí?

- Si, pero después tú y yo nos vamos a Punta del Este a tomar el sol.

- ¿Punta del Este, mamá?

- Sí. Quiero que conozcas a tu próximo padre – dijo y colgó.